INFANTICIDA

"When the letters are memory we make whole words"... Toni Morrison


'Emerging', (2009)


Es azul y nace de semilla corazón,
la riegan palabras que liberan hilo,
es ortiga-voz, filosa canción,
que carcome pieles y alimenta vilos...

Ronda por mis noches como Cancerbero,
alucine brusco, burbuja estentórea,
palpitante yace robando respiros,
murmura al oído sobre el fin ahora...

De ella brotan lunas, de ella brota luz,
es brida y cadena,
es estrella y farsa,
del dulzón momento de mi muerte alterna...

Es lamento mineral,
que eterniza los segundos,
vigía cruel del día,
insomne verdugo...

me encacerla con blasfemia y rejas de letras,
escupiendo números, corta con saetas,
arruga latidos con frases de hiel,
me hace escoria-espurio y de la vida asceta...

Eres sarna blanca sobre plata pura,
una infanticida de cínica sonrisa,
mentira cambiante, promesa soluble,
te llamas idea, te llamas caricia...

Llegas cuando abro la vieja ventana,
sigilosa esperas al niño dormir,
enterrando el cuerpo en la arena oscura,
de la pesadilla que estás por parir...

LIBÉLULA

En el fondo, en el siempre, está uno esperando...

Y así, ¿qué?,
espera uno la voz, el canto...
presiente el miedo y el olor de éste desata torbellinos de piel,
nocturnas huracanas de promesas...
vívidas lecciones nunca ensayadas...

Los miedos forjan bosques,
siembran fortalezas metálicas cimbradas de huesos otroras lanzas,
catapultan latidos metastásicos, lumbreras expansivas de mezquinos dolores...
y uno aquí sólo mira una flor...

entibia el sol a los minutos hambrientos de certeza,
alimenta con placebos los moncebos,
adormece a las ninfas,
materializa libélulas color acqua...

y sólo pide uno luz lunar,
tierra de oro,
son y sol,
calma blanca...

y espera,
y te espero,
y te ruego sin palabras,
que llegues, que te quedes, que ames, que abras, que seas, que seas con todo,

que te llames como quieras,
que ilumines, que ablandes,
que disfrutes, que duermas...
que te quedes aquí en medio del abrazo que preparé desde hace tanto...

que no te levantes de nuestro tierno estar,
que dormidos juntos despertemos eternamente,
que corramos, que volemos en un cielo por nosotros encontrado,
que hablemos en un idioma por nosotros creado... que amemos con todo

asimou belicú,
sú abú, dedimeu, ason de mous queroú,
diqué sansá, adi dimá, va tetú amei deisá... tu e tu e mú a pi...
miená, dadi má, dameisá...

y se queda uno dormido abrazando al corazón,
esperando desde siempre convencer a tu razón,
espigando horizontes con dorados deseos que para siempre,
alimenten tus verdades...

y sólo ve uno el verdoso vuelo del amor...

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y duele el corazón de tanto esperarte, de tanto abrazarte en medio de noches eternas en las que despierto para quedarme de nuevo contigo, desnudos en un momento insano que semeja al cielo, que promete alegorías humanas, que da vida...
quédate conmigo, te lo pido, que llegues, que ames, que notes...
que entiendas...
porque duele el corazón tras sospecharte,
tras verte,
tras quererte y aún no tenerte...

209

De nuevo un cumpleaños, de nuevo un adiós...

Entra por la ventana la luz más tenue del día, sonata que despide horas de sol y bailes florales, aromas, rizos dormidos y ojos de dulzón sabor. Por ahora, él está sentado sobre la única silla del lugar, de ese blanco espacio lleno de crujidos de madera y complicidades compartidas. Al irse, el ave olvidó llevar consigo los versos-miel, las plumas-canto y los ritos recién nacidos. Han comenzado a morir lento todos ellos, se debilitan, se secan y, como si fueran ramas de un viejo encino, se resquebrajan lentamente liberando un olor sólo por ambos conocido. Morirán un día, pues la certeza última de la vida misma es que todo tiene un fin.

No hay promesa de un mañana por el sólo hecho de haber vivido mil noches. Dentro del frío lugar, alejado del compás de latidos con el que bailó por años, puede únicamente desear, cerrar los ojos, contener el alma convertida en agua y liberar un suspiro que salpica las paredes, pero que se queda ahí. Pronto dejará también aquel cuarto con el número 209 en la puerta. Pronto, tras los pasos planeados, hallará un nuevo camino. Pronto, presto al vuelo, morirá. Vivirá el aire.

Llega el ruido desde afuera más nunca logra acallar los susurros de su adentro. Se desmaya la calma. Sucumbe la brisa. Ululan las nubes un cantico de adiós. Fuimos. Florecimos. Espumamos. Nos dejamos caer juntos y del lodo hicimos oro. Jugamos a la alquimia haciendo panecillos. Él pronto morirá para despertar una mañana. Ella, mientras surca mares-cielo seguirá viviendo en el corazón de él. Porque el amor puede vivir con tan sólo un poquito de agua, fe y esperanza.

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Sé con todo. Con todo.

PERDÓN

"Deseó ser una hoja, como las hojas arrastradas por la corriente que pasaban junto a él. Muchacho-hoja, se alejaría flotando suavemente, flotaría y se internaría en un río, en un océano, en la gran correntada del mundo." Truman Capote, 'Other Voices, other rooms'

He pasado años deseando ser sólo un cuerpo inerte que flota en los mares del destino,
mientras tanto, me he buscado en rostros que no son míos,
te he buscado en el mío, en mis gestos, en mis arrugas,
te escuchado en las palabras de los demás y he sido sordo de mi instinto.

He querido ser palabra y he encerrado al niño,
la caverna en que habita tiene grabados con sangre a los muertos y a los idos,
en ella no hay nadie más que él, quien sufre las voces que yo nunca saco,
come de ellas, vive de ellas, se duerme entre ellas que son como serpientes...


Repta la angustia por encima de su cuerpecito y larvas de sueños se alimentan de sus lágrimas,
se marchita y pareciera haber vivido mil años,
ya no juega porque no se lo permito,
cuando habla cercena, porque su verdad es filoso cuchillo para la piel del hombre que soy...


Me caigo una y otra y otra vez sin oír nunca el estrépito.
Nunca volteo a ver cómo me veo.
Nunca te hago caso niño.
Conjugo el nunca en un sólo tiempo y lo siembro en un sólo espacio; el tuyo.


Te digo que te calles mientras escribo condolencias para otros y promesas para mí.
Te he golpeado tanto que ya me duele,
Sólo te he dado relámpagos, nunca linternas.
Te dejé morir para ser delfín de una corte podrida y pestilente.


Y me digo y te digo y nos digo: ¡basta!
y escucho y escuchas y escuchamos un susurro moribundo,
un crujir de semilla que late aún en el centro de un resquebrajado corazón...
Y te veo y me veo y nos veo...


Y es ahora justo cuando creo que es momento de dejar que nazca,
que sea espora, que vuele, que sea ala...
y es ahora justo cuando pido, cual ente olvidado...
que permita el destino me sea concedido el perdón...

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Estoy tratando... lo juro...

ALA

"The fairest thing we can experience is the mysterious"... Albert Einstein


Sobre la vereda de los días puedo ver al gran toro enjaezado con gemas de tus triunfos,
adorado, ungido en sangre de todos los seres que has dejado tras tus pasos,
sangre que es medalla para ti, que es dulce para tus múltiples lenguas...


Los pastizales quemándose en adagios de carne puntualizan lo que veo desde lejos,
me encuentro en un llano húmedo, parte inevitable del camino que yo mismo elegí...

Uno no reclama a los presentes las desdichas del pasado,
no muestra las marcas de grilletes y mordazas antes de que latan bajo la piel,
no clama, no desdeña lo que aún no conoce,

A la espera del camino, uno sólo puede contemplar a la diáfana Diana desnuda danzando un incierto e hipnótico trance de brazos y piernas de mármol...

caer o no caer es entonces decisión...

precipio y cielo son lo mismo dependiendo del rumbo que se quiera tomar...


Te diría que dancemos, te diría que cantemos pero has hecho de la sordera vicio y la ceguera adicción...
Te diría que oliéramos los cantos de todas las flores, te pediría platicar con ellas si supiera al menos que tienes intención...

Tomaría tu mano la mañana de un martes o la noche de un jueves de esos que no se marcan en calendarios ni se registran en docenas, hablaría en jazmín y tatuaría consteladas leyendas de guerreros invencibles sobre las cicatrices que te han dejado las navajas lloradas.

Tomaría tu mano la mañana de cualquier día si supiera tan sólo que ya somos lo que en realidad queremos ser... pero la certeza es voz mercurial que se escapa entre las manos de estos dioses de carne mórbida que disfrazan nuestras almas. Esperarla es decidia disfrazada de mordaza.

Tras los pasos dados puedo sólo decir que soy ala de un vuelo para dos,
Tras los aires vistos, digo que soy respiro que se puede compartir,
Tras surcir un canto, grito que soy sólo palabra de una Pandora dormida...

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Vuelo compartido... un vuelo de amor...
Ser ala y ser vuelo es ser...

LA AURORA

El corazón es engañoso por sobre todas las cosas y desesperadamente malvado.
¿Quién puede conocerlo?
Jeremías 17, 9


Helena y el verso formaron los nidos,
con hilos de plata y plumas de sol,
Proverbios nonatos nunca antes escritos,
se revuelcan ahora al compás del dolor...


La diosa fecunda, perpleja, perdida,
llora camaleones de oro alcanfor,
caemos todos en la atroz marea,
mientras mueren lento ánimas en flor...


La negra razón, la puta más grande,
que impávida yace sobre agonías y peste,
contempla con saña los áureos arados,
que cruzan los campos de la inerte fe...


Pienso que te digo lo que siento,
jurando que el hombre de amor sabe hablar,
Más tarda la brasa en matar al árbol,
que la hiel citrina en estrangular...


No hay pelambre de oro,
no hay halcón solar,
sólo bastiones marchitos y pajes adustos,
que piden a gritos poder respirar...


Apresamos auroras en cajas-cristal,
cortamos las alas del Grifo espectral,
somos consecuencia del vacuo furor,
somos los bastardos de un monstruo ancestral...


Digo que te digo,
soy sólo un camino,
que tus pies desnudos nunca han conocido,
Digo que te digo,
soy sólo un destino,
que tus llagas dulces no conocerán...

MUERTE

El sol anuncia la muerte lenta del estío,
emigran entonces las golondrinas que alimentamos con nuestra propia sangre,
mientras luchamos por argentar los anhelos de las vidas ensayadas en proscenios de aire...

Juntos nos rompemos cual cristal y lloramos amorfas perlas
que nadie engarzará ya jamás...

Ha llegado el día,
hoy nos desenamoramos de los Dédalos que fuimos y torcemos una a una las piedras del camino,
desatamos tremores-torbellino de arena y sal...

Frente al espejo embadurno la efigie amarga del pasado con la dorada miel de un ahora instantáneo,
muere lánguida la calma tenebrista,
deshilo la quietud dejando galopar a los caballos en un mar de mi creación...

Quiero que se callen las cordiales risas,
que se derritan los pegasos broncíneos con los que jugué a ser feliz,
Lo de hoy es cúmulo y nimbo de una vida que sabe desde ya a piel y ambrosía...

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Somos hijos de la melancolía que mata, que se respira y que nos ahoga con cada tic-tac,
esa que entra por los ojos para no irse nunca... hasta que morimos...