VENTA DE ALMAS

VOLUTAS

2011-12-15T19:08:00.000-08:00

Para Alonso Marroquín Ibarra

Leo que no estás.

Que te has ido dicen unos. Que te has adelantado.

Sordo, regreso al día en que me cuentas de un hombre al que llamaron Ricardo Reis. De él, me dices, hay mucho por platicar.

Intransigente el tiempo, nos emociona. Sordo, recuerdo tus palabras como volutas en la ventisca del día. Un día y una página.

A nuestro lado corre el río de la modernidad. Ése que consigo lleva motores y ruidos, ése que trae también diagnósticos y dictámenes.

De nuevo, voy al día en el que me hablas de Pessoa. Tienes tus puntos, miles. Como siempre, te adelantas: tengo mucho por leer, me dices. Hay poesía y hay pan.

Bajo nosotros palpita la prisa. Hay qué hacer, me cuentas.

Leo que no estás. Que te has adelantado. Y sin embargo, ahí está Ricardo Reis y ahí está la prosa y la poesía. Y hay qué hacer te digo, aunque sólo yo me escuche.

Sordo yo, te leo. Sordo tú, sigues letrando.

Estás, porque sólo te has adelantado. Como siempre.

Y te digo que nos queda ser volutas en la ventisca. Ventisca que llamamos vida, dirías.

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Me llamabas Fausto...

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CRÍMENES DE LUZ

2011-05-23T13:01:00.000-07:00

Cosa imposible: guardar la luz en cajas para usarla cuando olvidemos pagar el recibo...

Quienes comen letras y no comparten, quienes blindan las bridas del carro de la razón

Los alevosos y los pulcros...

Los que toman la copa sin rozar nunca la mano que entrega,

Quienes tienen a la sed como animal de companía, quienes le acarician, quienes juegan con ella...

Los castos de sonrisa, los de rala emoción...

Tú y yo, por no reconocernos...

El habitante de la primera persona y el guardián de la caja de los plurales

Los que producimos el plástico respirable

Quienes vemos sin ver...

Apátridas

Huecos

Criminales, criminales somos

CRÓNICA DE LA CAÍDA DE LOS HOMBRES

2011-05-09T10:30:00.000-07:00

"Tal vez sea justo que las palabras no contengan nada, o casi nada" - Valeria Luiselli - 'Los Ingrávidos'

Y un día decidimos llamarlo cedro. Y al otro día, olmo.

Un día sol, al otro: dios.

Y un día y otro día se juntaron y decidimos llamarlo amor.

Y al otro: olvido.

Y un día llamamos destino a ese dios y a ese día, tiempo.

Nos engatusaron las palabras.

Y caímos.

BULLICIO

2011-04-21T18:56:00.001-07:00

Sigamos creando mundos...

Una huella bajo la llanura. Sobre ella, un desierto blanco de celulosa medida en centímetros y procesada con químicos. Un par de manos y una vida en una línea que se dibuja con carbón y se extiende en fotones. LATIDOS. Marchan piernas y dedos jalan gatillos. Parece eterno ese juego al que llaman PODER. Camina una niña en un paraíso blanco: dicta el dibujo de una mujer prohibida, no vista aún, a millones de años luz de ser traducida, interpretada, respirada. Afuera jugamos a creer que hacemos, tejiendo con hilos de sangre la orquestada telaraña de un universo que se enfría poco a poco. ALEGORÍA - POLÍTICA - PALABRA. Sus manos trazan, sin seguir ríos ni explicar orígenes. Nada importa aquí, sus trazos tienen aliento, son juego finito que morirá en manos del tiempo cuando la niña hechicera que los crea, se enamore de éste. HIEROFANTA. Afuera existimos, nos pensamos. Adentro somos. COLAPSO. Sobre el valle, la hoja de celulosa eterniza el momento en el que bailan colosos con delicadas campanas de diáfano cristal y serpientes toman el té en mesas de sueños terrenales. Momento en el que mil olas visten con sus burbujas a ninfas hambrientas de encajes. Para siempre el mundo, para nunca el tiempo. Expansión palpitante. Bulle un cosmos quedamente, bulle, siempre, siempre entre nosotros, el cosmos. Cosmos en el que somos humanos y también polvo de luz.

PARED BLANCA

2011-04-11T22:44:00.000-07:00

Una gran pared la abraza: es blanca, es hipnótica. Se deja recorrer por la tierna yema de su dedo, se deja acariciar haciéndose desierto, haciéndose lienzo. En su plano, una mantarraya devora de un solo bocado la nube en la que viajaban burbujas cantarinas. En su plano, susurran varias voces que son raíces de árboles que nunca ha visto, pero que conoce a la perfección. Llega el aire previsible y con su beso, evapora las huellas de las juguetonas yemas. Se lleva consigo aquel acertijo alado al que llamamos tiempo. DIBUJA CON TUS DEDOS LA TERNURA, DIBUJA OTRO MUNDO NIÑA... Alguien lanza gritos pidiéndole volver. Es muy tarde, el viaje ha comenzado y las naves junto a las libélulas volando están. Vuelan juntas todas. Truena el espejo al que llamamos cielo. Llueven fuegos, no cometas. Lloran hombres, lloran niños. GUERRA. Siguen los gritos de los desesperanzados, le piden volver y sin embargo, ella no entiende a los nubarrones que salen de sus bocas: su pared blanca hecha de piedra y cal es el universo del que vino y al que siempre volverá. Su yema confirma las conjugaciones que nadie nunca entenderá. Sus diez dedos son las llaves. Llano es el mundo. Frente a ella el cielo: una pared blanca. Absorta, se pierde en ella. Lúcida, se encuentra en ella. DIBUJA CON TUS DEDOS LA TERNURA, NIÑA. Ni Sylvia, ni Virginia, ni Elfriede. No es Toni, no es Alfonsina.

AGUA BLANDA

2011-04-06T11:11:00.000-07:00

Con el dedo dibuja una línea. Llega el mar y con su espuma desdibuja. La niña toma de nuevo una idea, la envuelve en intención y dibuja nuevamente. Ahora es un sol, bajo éste, una casa frente a la cual se asoma una puerta. A un lado un árbol, fuerte, anclado a un suelo que de imaginario no tiene nada. Jugando, llega de nuevo una ola y pinta sobre la casa y el sol el místico mensaje de una nada imaginada. Imagi-nada. Nada más blando que el agua ha dicho alguien hace ya tiempo. A lo largo de la playa se extiende la vida. Esa que primero existe y luego, si se tiene mala suerte, es pensada. La niña juega sobre ella, su vestido, de tela blanca y rala, juega también con el viento, desesperando a los cabellos que pretenden ser parte de la trama. Grita la espuma, suena y suena el mundo. Pequeña niña que juega con la mar. Pequeño mar que juega con la niña. Es de mañana y con luna, y aún así no hay huso o meridiano que importe mientras las olas lleguen y se lleven los dibujos de la niña. Esos que se van a formar un mar, secuestrados por la mar misma. Entre las aguas nadarán, entre esas aguas que ahora mojan sus pies y su vestido. Ella no les espera de regreso, y aún así les tiene. Nada pierde quien nada tiene, dijo alguien hace mucho tiempo. Desciende la calma sobre la oquedad del día. Desciende mientras en otro lugar se quiebra la tierra, mientras se sueltan un par de manos para nunca más juntarse o mientras un felino juguetea con su presa antes de disponerse a devorarle. Desciende mientras alguien espera. Afuera explota el mundo en radioactividad. Afuera, afuera. Adentro, adentro. ******** No es Naoko, no es Lucía, no es Holly, no es Rhoda...

CIUDAD TUMOR

2011-01-02T15:57:00.000-08:00

"A nada debemos dar nombre, no sea que al hacerlo lo alteremos. Dejemos que todo exista, que exista esta orilla, que exista esta belleza... "
'Las Olas' - Virginia Woolf

Ruedan los cuerpos en la asfaltada catarata que da vida a este gran tumor al que llaman ciudad. Las palabras, cual toxinas, enajenan y transitan. Espuma la histeria mientras escribo esto para recordarlo siempre, este siempre que exhalo millones de veces al día.

No miro cielos, no siembro tierras.
Mi calma, cual burbuja en agua carbonatada, sucumbe al tocar el aire.
Aire de carne y cuerpos, aire de egos...

No torturo a la persona, personalizo la tortura: soy quien ata a sí mismo el yugo límpido de la consciencia. Me expando. Me expongo. Muero por todos mientras respiro el humo que nos contiene.

Me acaricio el cuerpo y al mismo tiempo, acaricio la ciudad, el tumor del que soy parte. El hedor comunal es sanguíneo tráfico, voy y vengo con todos, todos me llevan y en todos estoy: están todos en mí.

Colmada la mente, me atraganto de pretextos. Pico las palabras con el afilado cuchillo del tiempo y bocado a bocado me nutro de un trozo de ilusión, de un vellocino fabricado en serie, de un pedazo de hígado del Prometeo al que todos castigamos. Niego ser su hijo, lo llamo con todos los nombres, pretendo nunca encarnarlo.

Junto a todos, callo por miedo, altero para honrar. Atestiguo y juzgo, mato y muero.

Es esto coordenada y huso horario, periplo, mapa y corazonada, tic tac y presentimiento: suena el mundo, brama la bestia de las bestias.

Al terminar la página viene la vuelta, el blanco pastizal de celulosa procesada. No es más árbol, sólo papel, no es más luz, sólo grafía electrónica desplegada sobre una pantalla que miramos más que a la tierra sobre la que corremos todo el tiempo mientras hacemos de la metástasis verbo coloquial.

Somos todos un instante.

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Despierto tras escribir la última de las letras. Frente a mí, yo mismo, pensando sin pensar.

Quisiera que esta ciudad se llamara Nostalgia.

HISTOIRE D'UN MIRACLE ET DEUX CHATS / HISTORIA DE UN MILAGRO Y DOS GATOS

2010-12-13T11:11:00.000-08:00

Porque yo veo ojos grandes grandes... inmensos...

De las cuatro mesas que había afuera sólo una estaba ocupada. En ella, una niña comía lentamente y casi con asco lo que quedaba de un pedazo de carne. El silencio entre sus padres pesaba más que la noche y aunque no lo sabían, en un futuro no muy lejano, ella, a quien llamaremos Adeline, sabría que desde ese momento ese par de humanos se separaría para siempre. Serían para siempre sus padres, pero nunca más una pareja. Corría el año 2076.

Dentro, las mesas estaban llenas. El 'Cafe du Lune' era todo un éxito. Entre los comensales resaltaba la presencia de una delicada mujer, tan frágil como una pieza de cristal y con el color de todos los mares contenido en los ojos. Una vela, un plato con vegetales al vapor y una copa llena de agua mineral completaban el melancólico cuadro. Su corazón latía agitadamente aunque nadie podía notarlo. Esperaba paciente la llegada del destino, la confirmación del amor eterno en forma de la mujer que desde hacía tiempo había fungido como promesa sobre la que edificó sueños que traspasaban la barrera de los tiempos, esos esquizofrénicos efebos en quienes nadie puede confiar. Corría el minutero más lento que nunca.

Nadie llegaría y ella, a partir de entonces, comenzaría a languidecer lentamente. Su muerte, ocurriría unos días después sobre la cama de su propia casa, producto de un exceso de parixitólicos. Sería como un mudo homenaje a las posibilidades y al silencio.

Vibraba el tedio en otra de las mesas, en la que Ana, quien antes fue un hermoso hombre de nombre Isaías, guardaba distancia. Carlos, quien siempre creyó ser Carlos, se había cansado de no conocer nunca la razón de sus silencios y lo oculto en sus palabras. Pretenderían para su siempre, ese que sólo ellos podrían definir, que formaban algo. A los dos les llegaría el final en 2090, justo después de que se descubriera un raro ser con ADN distinto a todo lo conocido en la Tierra. Tras morir, y apelando a la usanza de aquel año, serían convertidos en trozos de caliza para retornar a la piedra de la que surgieron. Piedra sobre piedra y por siempre piedras.

Rodaba el mundo, ascendía en vertical, moría en equinoccio. Nadie nadie lo notaba tampoco.

Arriba de todos ellos, coronando el festín del desencanto, ocurrió un milagro que nadie nunca llegó a ver. Desde dos puntos y tierras distintas, tiempos sin orden y corrientes de aire encantadas, dos felinos sin nombre se reconocieron en sus miradas. Sin dudarlo se juntaron y olfatearon su cercanía. Voluntarios del entonces, hicieron de narices corazón y de latidos una oda. Maullaron. Se supieron, fueron y sin prometerlo, se destinaron uno al otro. Dos amores que formaron sólo uno surgido de la marejada de lo inconcluso. Eternidad. Inmortalidad.

Arriba de todos sin que nadie los viera, un milagro.

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Dicen por ahí que los gatos no tienen dueños, que se bastan a sí mismos... que a nadie pertenecen...

VERDADES

2010-12-01T11:11:00.000-08:00

Mind - 2010

Verdades que me susurró el tiempo...

Que galopan las palabras y las bridas que son labios,
al soltarse
forman besos y sellan pactos...

Que un poco de cielo endulza el té de una vida entera
Y a sorbitos hacemos de ella juego, calma y tempestad,

Que caemos
Que somos ala y viento,
Rocío y sopor de cuerpos que son pétalos tersos...

Que hacemos de la danza río,
Del fuego paso y del mar un manto...

Que atrapamos las notas de una sinfonía eterna en el pentagrama de un instante,
Que hacemos de eso arrullo y de la felicidad camino...

Que fotón, electrón y átomo,
Son estrofa, letra y verso de una aventura llamada poesía...
Que es la rima pretexto y nuestros latidos poema...

Que la gracia es borde y la mirada pulso, cuando hay huracanes que brotan de los corazones,
Cuando las ninfas que nacieron de los poros hacen a la distancia cómplice de la sincronía...

Que coinciden universos con pupilas y con piel,
Que bailan los anhelos seduciendo a los suspiros...

Que hay más vida que tiempo...

Que te espero...

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Cinco años después de haber comenzado, aún hay venta de almas...

DANZA DE REPTILES Y VACÍOS

2010-11-13T11:11:00.000-08:00

Leave me out with the waste
This is not what I do
It's the wrong kind of place
To be thinking of you
It's the wrong time
for somebody new
It's a small crime
And I've got no excuse...

9 Crimes... Damien Rice

Al llegar las cicatrices habían comenzado a hacer acto de aparición. Era su cuerpo un mapa desplegado, lleno de valles morados y ríos de sangre cuajada. Terso hasta el fin, turgentemente mórbido. Un pedazo de plasma que ya no palpita.

Tras las pruebas de rigor sólo queda quitarte las huellas de encima. En vano intentaré que el agua se lleve los restos de la que fue la última de tus noches. Digo en vano porque sé, tras tantos años de dedicarme a esto, que nada logra borrar lo que ya hemos visto. La vida es un quantum traicionero que no te deja dar marcha atrás y te repite todo el tiempo que el sol muere cada día.

Eso morado que comienza a brotar de tu carne muerta es como la última de tus palabras: sólo una imagen, un sonido, sólo un recuerdo. El viaje que comenzaste tiene un fin que nadie, ni siquiera tú conocerás. De tu paseo cárnico, sólo queda un poema que amorata tu cadáver. Se consume poco a poco eso que todos creyeron conocer y sólo acariciaron con la vista.

Lavo tu cuerpo. Al hacerlo, cometo el crimen más grande: intentar borrar el paso del ladrón llamado destino. Ato a ti trozos de tela, juego a envolverte. Veo en tu brazo un tatuaje y al leerlo recuerdo que la vida contesta a la muerte de manera descarada, aunque nunca lo notemos. Río por un momento y sigo acariciando tu frialdad.

Soy el último animal que te tocará y lo hago como si fuera un pequeño dios. Como si fuera posible aniquilar el olor de la brisa o la calidez de un rayo de sol, como queriendo atrapar rayos con las manos o guardar el sonido del océano.

Bajo tu brazo puede leerse "Volvería a hacerlo". Sigo sonriendo mientras recuerdo que para algunos este no es el final.

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Algunos sabemos sin quererlo, otros queremos y aún así, nunca podremos.
Algunos otros podríamos, pero no tenemos la intención.
Se llenan los días de vida entre seres animados... insectos y reptiles...
Nada es vacío... nada...

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3

SALAMANDRA

2010-11-01T21:42:00.000-07:00

Guess your dreams always end,
They don't rise up, just descend,
But I don't care anymore,
I've lost the will to want more...

'Insight'... Joy Division

Sigo pensando en tu olor. Sigo creyendo que al despertar, hacías que la recámara (fuese la que fuese) tuviera un halo dulzón, extraño. Pienso en cuánto me gustaba olfatear tus axilas y tu cuello apenas y llegabas, con esa deliciosa mezcla de sudor y tus pocos años. Las sábanas huelen todavía a ti y lamento en momentos así, no haberme quedado con algo que me recuerde que estuviste aquí y que no fue producto de la imaginación.

Fueron pocos los días en que estuviste sólo para mí. Años de espera que se amalgamaron en los cantos de unas cuantas noches, aún así, sigo pensando que al voltear encontraré tu cabello peleando con la luz que entra por la ventana. Sigo escuchando la regadera e imagino de inmediato cómo caen las gotas acariciando tu piel: imagino cómo tirita tras ser besada por el aire. Sentado en esta vieja silla espero a que salgas del cuarto de baño para poder tomarte entre mis brazos, llevarte a la cama y jugar contigo entre las sábanas. Para besarte completa y al hacerlo, besarme también.

Recuerdo que alguna vez me contaste sobre las salamandras y la manera en que éstas pueden regenerar miembros completos de su cuerpo cuando son cercenados. En momentos así me conviene creer que soy como una de ellas. Quiero pensar que tengo del fuego la fuerza y que hago de la vida juego. Quiero pensarte sin recordar que en el fondo deseaba que te arrepintieras y de último momento me pidieras detenerme. Quiero pensar que como reptil, será cuestión de tiempo para adaptarme a este nuevo clima en el que ya no estás, a este lugar del que ya no formas parte, aunque siga sintiendo que estás a mi lado, como un brazo amputado, como una sombra palpitante.

Sé que al cortar tu cuello me deshice del aliento que me daba vida.
Sé que la daga que cortó tu vientre se clavó también en mis entrañas.
Sé que la sangre esparcida fue por los dos vertida.
Sé que hice lo que me pediste.
Sé que al matarte amputé mi corazón.

Me pregunto si algún día, tras dejar de extrañarte, podré sentirlo de nuevo.

Sobre la pared cuelga un cuadro vacío. Te abrí la puerta para que te fueras, justo como siempre quisiste.

Te pienso aún.

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MARIPOSA

2010-10-12T19:02:00.000-07:00

Outside my head, I cast a shadow
Not someone who's seen this side of me,
but it drifts across the ground so down I look.
I could spend my time wondering who I was,

And I could count the times that I had lost or won...
'Dreamer'... Tiny Vipers

Nadie cuenta nada porque la noticia, como todo aquí, en Catedral, es cosa que importa a pocos, que muchos sospechan pero que nadie se atreve a comentar. Sí, nadie se atreve. Lo sé yo porque lo ví y fui quien encontró la carta.

Cuando llegó eran más de las dos de la madrugada. Apenas podía caminar el hombre con quien venía. Era más alto que ella y casi estuvo a punto de caer al suelo de no ser porque alcanzó a detenerse con la puerta. No era la primera vez que venían juntos y, mientras los veía desde mi ventana, pensé que seguramente no sería la última.

Apenas unos instantes después comenzaron a surgir los gritos que como mosquitos revolotearon sobre mi cabeza durante varias horas impidiéndome dormir. Nadie pensaría que una pareja así de dispar se la pasaría tan bien. Pensé que al siguiente día tendría que repetir la rutina que sus visitas me obligaron a aprender: tratar de no vomitar mientras recogía los restos de una 'noche loca' que en forma de sangre quedaban estampados por todas las sábanas. Pensé que una vez más haría de una de mis muchas rutinas, compañera del día.

Pude cerrar los ojos apenas unos minutos después de que cesara el ruido. Cuando me desperté su puerta seguía cerrada. Corrieron las horas y a eso de la una de la tarde fue necesario ir a despertarlos. Nadie hizo caso. La vieja madera retumbó una y otra vez hasta que una llave terminó con el encierro.

Recuerdo poco de lo siguiente, tan sólo que me dio tiempo de tomar el sobre que estaba sobre el tocador antes de perder el sentido. Tras ello, sólo me acuerdo del olor de alcohol en mi nariz y la cara del paramédico que me atendía. Los ruidos de las sirenas inundaban el lugar, policías y patrullas rodearon la zona y una gran ambulancia fungió como cereza de un macabro pastel.

Me contaron que el pequeño cuerpo que descubrí sobre las sábanas había sido envuelto en una oscura bolsa de plástico negro y trasladado sobre una camilla. Pensé que las sábanas, antes blancas y luego impregnadas de un intenso rojo, envolvieron suave y húmedamente al cuerpo de una pupa cuyo capullo final estaba hecho de polietileno. Pensé que dicha pupa estaba volando ya.

Pasaron los días y las declaraciones. Nadie supo nunca nada y mi testimonio se limitó a lo que aquella noche escuché y lo que aquella mañana pude ver. El olor acre de la habitación me remite al rojo oscuro de esa mañana.

La recuerdo tan pequeña y tan niña. Tan mariposa.

No he abierto el sobre que encontré. Pienso que tal vez sean sólo los trazos del vuelo final. Pienso que nadie debería nunca interrumpir ese tipo de cosas...

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El Catedral es un hotel de esos que nadie recuerda y muchos visitan. De esos escondidos en los centros históricos de ciudades a las que podemos nombrar o recordar...

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1

ÍTACA

2010-10-04T13:51:00.000-07:00

"Lo humano me satisface, pues allí encuentro todo, hasta lo eterno"... Memorias de Adriano, Marguerite Yourcenar

Fueron pocos los pasos necesarios, muy pocos. Poca la velocidad de estos y sólo necesaria la intención. Más de las dos de la tarde, nadie en casa, apenas unos cuantos minutos de distracción y las puertas de una vida nueva se abrieron para él.

Pensó en el maravilloso color azul y lo brillante que luciría aquel viejo coche bajo un día soleado. Imaginó que sería cuestión de días para que finalmente pudiera tomar las llaves y salir, dando el brazo a Josefina y cargando a Augusto con el otro. Todos les verían, todos desearían ser ellos. El carro azul de ensueño comenzaba a rodar por las calles de una ciudad con visos de progreso y prosperidad.

Imaginó a Augusto cantando canciones y resucitando preguntas. Soltándolas al vuelo. Se imaginó a si mismo atrapando las respuestas en el aire y mezclándolas con las palabras más sencillas, no para que el niño entendiera, sino para que él no se perdiera entre ellas. Vió entonces a Josefina tocándose el cabello mientras le sonreía dulcemente.

La sonrisa que soltó fue el gozne que cerró para siempre la reja de las lamentaciones ajenas, desatando la tormenta de la eterna incertidumbre para todos los que en algún momento no entendieron que la vida dura apenas unos instantes.

Se levantó de la silla que lo vio derretirse desde hace varios años. Atrás dejó las píldoras y los reproches que supuestamente lo conectaban a esto que llamamos 'mundo real', para salir a buscar 'mar enlatado' y con él pintar ese carro que siempre quiso manejar. Ese que lo acompañó durante todo este tiempo en el que un adulto Augusto lo despidió como padre, asignándole un lugar en el resquicio al que algunos llaman 'consideración de un hijo responsable'. Se fue dando los pasos necesarios para preparar el paseo soñado para él y Josefina, su Josefina, cuya partida mortal no recuerda por eso a lo que otros llaman 'enfermedad' y que sin embargo fue motivo de esta nueva aventura.

Nadie le vio salir porque aquellos que caminan entre sueños son invisibles a los ojos de los seres terrenales. Nadie le vio irse y seguro nadie le verá regresar. Él, mientras tanto, seguirá persiguiendo el sueño de un paseo familiar, paseando desde ya, para siempre y sólo para él, disfrutando las andanzas de ese viaje a la locura que sólo podemos realizar cuando nos olvidamos del pasado. Sea el olvido diagnóstico o una dulce decisión... Se tengan veinte, cien o mil años...

Ulises en hombre e Ítaca en corazón...

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Descansa paciente en alguna calle de esta gris ciudad un carro que desata sueños...

HALO

2010-09-27T12:37:00.000-07:00

Pequeñísima
estrella,
parecías
para siempre
enterrada
en el metal: oculto,
tu diabólico
fuego.
Un día
golpearon
en la puerta
minúscula:
era el hombre...

'Oda al átomo'
Pablo Neruda

Cuentan por ahí sobre la muerte de las ninfas. Alguien con hoz en mano deshizo el canto de quienes fueron en un tiempo el soplo de viento que alimentó los anhelos de un mundo luminoso.

Los sátiros, antes pendientes del deseo, fueron acusados de apostasía. Condenamos al rincón de los pantanos la lumbrera que iluminaba la ansiedad de una caricia. Hiede ahora la carne de los soñadores y nos dejamos ir con el viento, desgarrando piel y hueso de lo que no queremos ser...

En un minuto a destiempo sucumbieron a su vez la verdosas y fragantes driadas. No hay nadie más en el bosque, nadie más bajo el rocío y ningún cántico espectral que adore al rey sol. El concreto huele a frío y los cristales son a su vez puerta y amenaza. Ya no miramos el cielo, ya no cerramos los ojos...

Condensada la parsimonia queda poco que decir. Sobran como siempre palabras, se evaporan y tras dejar de ser gotas de agua, se elevan en un cielo poblado de imágenes nunca vistas, de canciones no cantadas y de aires que desatan un ballet de la nostalgia.

Sobre tal proscenio de suspiros danzan hadas que conquistan a los faunos que nos cuidaron de niños. Mil nereidas lanzan besos en burbujas que alcanzan las dulces bocas de las musas. Sueño y carne son un mismo designio y destino es un juego en el que todos participan. Allá arriba, sobre el proscenio de suspiros al que llaman cielo, hay un halo que acaricia a quienes voltean a verlo.

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Cambia todo, cambia el cielo...

EXQUISITO

2010-09-21T09:24:00.000-07:00

"Nada de lo importante puede ser pensado, todo lo importante debe arrastrarse inconscientemente con uno, como una sombra"... Juan Carlos Onetti

Exquisito es el camino trazado por una lágrima al recorrer la mejilla, exquisita es la lucha de ésta por llegar a la tierra y también, su muerte en manos de la sequedad de la piel.

Exquisitas son las palabras que a punto de explotar no pueden terminar de definir. El vuelo cinético y las brisas revueltas de una mañana en la que la luz es única compañera.

Exquisito es el dolor de saberse enamorado de una figura de arena a la que nuestras manos nunca terminaron de formar, una figura que como todo, sucumbirá al beso del viento y con él se fugará...

Exquisito es comer auroras y nubes. Vestir diamantes líquidos, caminar compases, oler recuerdos, devenir en flores y danzar con témpanos de azúcar.

Exquisito es el tacto suave de una mirada que promete no ser nunca garantía, exquisita la aventura, exquisita la tersura de tu piel desconocida y la savia de los sueños que se tejen desde ya...

Exquisita es la justeza que nos deja ser suspiro...

Exquisito es el adiós que nos recuerda que sólo latimos...

HOY

2010-09-13T11:53:00.001-07:00

Vuelan las mentes en un cielo al que casi nadie pone atención...

Llegan de todos lados, se escurren al igual que el sudor, por entre tus poros, entran en ti y no dejan de gritar, han dejado de ser susurros.
Una te cuenta sobre una mancha, grande, negra, voraz y hambrienta de vida. No es la mezquindad humana de quien te habla, es de algo ahogando vida en el agua misma. Una danza de la barbarie sobre la cuna de los latidos.

También llega hasta ti un metálico tintineo. Te avisa de algo que muchos ignoran y algunos astutos obvian por el bien de sus mentes. Alguien morirá en poco tiempo absorbiendo un poco de la furia del mundo, vengando su humanidad y justificando la palabra que su especie inventó para acompañar con sonrisas: castigo. Usan la palabra dilapidar como si fuera un sencillo juego de niños, de estos infantes ansiosos de carne en los que nos hemos convertido.

Alguien también está ahí, haciendo mucho ruido, gritando e hipnotizando mentes a toda una legión de seres ansiosos por cruzar las puertas en cuyos goznes ahogaron sus sueños. Grita y grita por todos ellos como si fuera la segunda de sus existencias. Alimenta con flashes las ansias de fortaleza de una legión de encarnados seres aún más fragiles que el cristal, seres sin voz cuya vida fluye a través de tecleos y códigos binarios...

Llegan de todos lados en colores nunca antes vistos pero ya catalogados. Una a una las letras avanzan y las notas trituran. El tic-tac de su victoria se despliega en secreciones multiforma. En silencio se desgarran los impávidos rostros que tenemos que imaginar para no aprender a memorizar. Ansiamos entonces volar hasta un sacromonte sembrado con parsimonía...

Suenan también las pisadas de otros tantos seres, pequeños, diminutos. Vienen todos a tomar el cuerpo e instalarse en el corazón. El tibio palpitar de esa cárnica bomba semeja por momentos la cuenta regresiva de una estrepitosa caída. Mientras tanto, se sueña con la eterna suspensión de los momentos, como gota de agua en un abismo en donde nadie puede tocarla, como pluma, como palabra inventada pero no entendida.

Se escucha la marcha lenta y cercana. Se endurece el cuello y se llena de lamentos que cicatrizan rápidamente pero siempre dejan marca. La negra espesura que delimita tu capullo comienza a asfixiarte, están entrando, ya vienen por ti. La espera es lenta.

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Despiertas y duermes pretendiendo siempre que todo es un sueño, que al abrir los ojos nada de ello existirá...
Tal vez tampoco tú existes...

EXPLOSIÓN

2010-08-24T11:00:00.000-07:00

Al pan yo no le pido que me enseñe
sino que no me falte
durante cada día de la vida.
Yo no sé nada de la luz, de dónde
viene ni dónde va,
yo sólo quiero que la luz alumbre,
yo no pido a la noche
explicaciones,
yo la espero y me envuelve,
y así tú, pan y luz
y sombra eres.

Pablo Neruda

Comenzó todo con un ligero palpitar. Tibio resonar de agua que recorrió el cuerpo de un río dividido en mil estuarios repartidos por el mapa que cubre todo eso que se llama cuerpo. Uno a uno los poros sucumbieron al cambio repentino: "aumentando la marea, aumenta la vida" se dijeron unos a otros los vellos.

Protestaron las mejillas y fueron los labios los primeros en sucumbir al encanto de tan inesperado delirio líquido. Se entregaron a él, se dejaron ir con la promesa de un regreso dulce como savia de abedul. Una ligera mordida confirmó la entrega total de una boca ansiosa. La ternura había arribado disfrazada de pasión.

Dolieron los brazos y las piernas. El espectro de lo inesperado los descubrió paseando por el limbo de la comodidad. Tras entender que nada sería igual, se convirtieron en las ramas y raíces de un nuevo árbol de amor. Poblarán para siempre este bosque de lo suyo, de lo que es únicamente suyo.

Una tormenta de respiros despertó a las entrañas. A tal ventisca pulmonar siguió un diapasónico canto óseo-muscular. Todos se hicieron uno de nuevo, como en el principio, justo como en el segundo que siguió al designio divino que desata la vida.

Crecieron los ojos absorbiendo para sí todos los colores vistos y los invisibles. Los que saben a algo y los que tienen olor. Se quedaron con ellos para pintar la última de las imágenes en la mente de su dueño.

El grito adágico que avisó tal cambio retumbó en los oídos de los seres que le rodeaban entonces. Ahí, sentado sobre la silla, el hombre se despedía de este mundo para comenzar uno nuevo. Tras todo el dolor, explotó su corazón encendiendo la constelación a la que hoy llama sueño.

Para unos fue un sol dorado, para otros marino azul o verde turquesa. Otros vieron sólo una sonrisa y muchos otros cerraron los ojos tras sospechar eso a lo que llaman sufrimiento. Algunos le llamaron infarto. Algunos otros renacer.

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Merci mes amours...

PÓSTUMO

2010-08-09T15:38:00.000-07:00

Somos todo el tiempo

Toco suavemente la piel de tu cuello y siento la rigidez conquistando tus restos. Hace calor y por el olor percibo que hasta hace unos momentos estuviste fumando. Brilla tu rostro, estabas cansado, puedo verlo en tus ojos. Te huelo y por alguna extraña razón sé que ya no es tu corazón quien palpita y que eventualmente esta escena tendrá que terminar.

Alguien vendrá por ti, adornará la imagen con un poderoso grito que carcomerá su mente por los días que le quedan y luego maquillará el recuerdo con imaginerías doradas, cánticos gulosos y excesos de ensueño. Serás adorado entonces, más que nunca y darás razón y locura a quien sea que te haya encontrado y a quien sea que ose recordarte.

Te llorarán, muchos hablarán de lo que fuiste y de lo que habrías sido. Compartirán tazas de té y cucharadas de azúcar alrededor de un caja que te contendrá finalmente. Una caja en la que cabrá toda tu tangibilidad, los pasos de toda tu odisea. Algunos reirán de ti, sabrán que finalmente te llegó el momento de aprender todo eso que rechazaste, de tragártelo y ahogarte con ello. "Anudaste tu propia garganta" pensarán varios. Otros más se aliviarán: te has ido dejando más aire para todos, resolviendo enigmas sin quererlo pues ya no estás para representarlos. Buscarán entonces más culpables y también, para alegría de los tuyos, más mártires. La última de tus actuaciones en este gran teatro de lo putrefacto será todo un éxito: "Muerte a la carne y fin a la mente".

Serás de todo ejemplo, serás malo y serás bueno. Turgente pedazo de ser, dado cargado, alfil negro, haz de luz que suena, sabor de sal que seca, voz cortada, maldición, designio, burla y sobre todo, recuento efímero de palabrerías con dulzón sabor. Serás como la ceniza que hasta hace poco generaste. Te habrás caído finalmente.

Huele aún a cigarro en la habitación. Es momento de dormir y de abrazarte por última vez. Es momento de decir adiós.

NANOSEGUNDO

2010-08-04T11:32:00.000-07:00

Vivamos...

Veo cómo truenan uno a uno los cristales, es como si el aliento de un enojado dios de aire escupiera hacia afuera del edificio. El estruendo ensordece y alcanzo a notar el pedazo de arena convertida en vidrio que viene directo hacia mí y que será sin duda el culpable de que ruede mi cabeza por los suelos de esta transitada avenida. Los rostros atormentados, los gritos que ya oigo y aún no salen de las gargantas de los otros colorean el ambiente de un rojo intenso, como de cerezas maduras, como de fuego devorando maderas negras, como de noche, como de día muriendo.

Algo ha explotado. Lo sé, alcanzo a ver cómo se esparce por el aire la mortal lengua, siento como avanza por cada milímetro de piel, como que comienza a evaporar, como deshace mi ropa, como me avienta, me violenta, me destroza.

Me veo de niño tomando tu mano madre. Te veo sentada iluminada con la luz clara de una tarde eterna, cargas a mi hermana y mi hermano te observa. Te veo sonriendo, eres la mujer más hermosa del mundo.

Me veo corriendo fúrico a la primera base. Te veo enojado, estoy sudando, sonríes cuando conecto una carrera y luego estás cargándome sobre el agua de una infinita alberca, luego feliz porque te gané una partida de ajedrez y desconcertado porque no entiendo de números. Sé que eres el hombre más inteligente del mundo papá, el más fuerte.

Veo que todos corren despavoridos, hay que esconderse. Que nadie te encuentre, que nadie te escuche, esa es hoy la misión más importante del mundo. Hay que ser el último en ser hallado. Escondámonos, seamos siempre niños. Permanezcamos siempre juntos.

Siento una boca húmeda recorriendo mis labios, veo piernas, brazos, un mar de piel en el que navego. Lloro lágrimas y perlas de sudor me cubren. Somos todos turgentes, somos todos suaves, olemos a una ambrosía desconocida y perturbadora, palpitamos mientras nos vemos...

Veo cómo caigo en el abismo que dejaron las partidas. Te veo sentada en tu cuarto abuela. Me veo jugando contigo de niños, Magda, cuando me decías "hermanito". Te veo tomando mi dedo con tu manita de apenas seis meses, mi Santiago. Y de ti, escucho las palabras que fueron tu despedida a través del cable de un teléfono, prometiendo regresar sin saber que nunca lograríamos vernos de nuevo... no aquí.

Los veo a todos y cada uno de ustedes entrando en mi corazón. Mi familia elegida. Tan míos... ahí, siempre haciéndome ver más y más...

Me veo enamorado, me veo llorando. Me veo encontrándote, con tus ojos como soles de un mundo por ver, por conocer. Caminando juntos, riendo de los cardos y las enredaderas, de los ladridos y el ulular del miedo. Trazando, bocetando ilusiones, cambiando de plan... Veo tu mano tomando la mía una noche tibia en la que soy quien cae dormido primero. Me veo despertando antes para verte dormir, oliendo tus sueños, reconociendo tu llegada, sospechando tu partida y decidiendo confiar en que somos más que dos.

Entiendo entonces que es cierto eso que dicen, entiendo ahora que voy a morir. Ese cristal cortará mi cuello: muerte disfrazada de un instante. He pagado por ella, por estar aquí, en este momento. He trabajado para vivir este error, para hacer de este accidente causa. Soy el jugador que puso las piezas en este lugar. No existen las despedidas, no existen porque no existe el tiempo. Me preparo para el final. Cierro los ojos, quiero sentir cómo se corta la piel, como emana la sangre, como escurren todos mis años y todos mis momentos... cierro los ojos...

Todo es oscuro.
Escucho.
Respiro.
Abro los ojos.
Estoy, sé que estoy.
.
.
.
.
.
.
Tengo un nanosegundo más de esto que llamo vida. Uno más.

PESADILLA

2010-07-30T11:02:00.000-07:00

¿Julio de 2020?

Te cuento.

Han pasado ya las noches de insomnio, finalmente puedo dormir bien. Incluso disfruto más la comida y tomar el té se ha convertido en uno de los momentos que más espero del día. Platico mucho con Lucía, mucho. Siempre trae panecillos dulces de esos que me gustan tanto y galletas de nuez. Me cuenta sobre lo que ha visto en su día. La gente con la que comparte su vida, sus risas y los interminables desayunos que prepara para toda su familia los domingos. Algunos de los habitantes de este lugar la llaman enfermera, yo sé que se llama Lucía, sus ojos me lo dijeron desde el primer día.

He descubierto que el ruido que viene desde afuera es el de las olas del mar. Uno de estos días me aventuraré y saldré a caminar descalzo por la arena, correré hasta que una ola me atrape y luego nadaré hasta cansarme. ¿Sabes qué pienso hacer justo después de eso? Nada. Sólo quedarme tumbado hasta que llegue la noche, hasta que me despierte el hastío producto de varias horas de sueño. Uno de estos días, ya verás, uno de estos días.

Será pronto. Por ahora sólo necesito habituarme a esta calma que tanto alivia. Fueron días de pesadilla sabes. Quiero creer que todo eso que vi fue sólo producto de mi burda imaginación. Gente corriendo, gente llegando tarde, gente con los ojos llenos de bits y bytes, con los dedos enamorados de las teclas. Con las corbatas ahogando sus días, con alarmas todo el tiempo y agendas que cortaban la piel. Vi lunares que se convertían en números y olí precios. Los ojos cambiaban de un segundo a otro movidos por los apellidos y por algo que llamaban puestos. Vi grandes toros de oro llamados raza, jerarquía, abolengo, posición... Vi todo en grandes escaparates y rejas de cristal separando paquetes de felicidad envueltos en brillantes colores. Escuché cómo todo "valía la pena" y cómo "lo normal" era lo mejor. Ví a mil Saturnos devorándose entre sí...

Tan sólo pensar en ello me cansa. Es bueno saber que ya terminó, aquí no hay nada de eso. Aquí todo es blanco y suave... como nubes... como nubes...

Voy a dormir,
Te recuerdo y te extraño...

Fausto

BLANCO

2010-07-23T11:16:00.000-07:00

Quiero que te calles,
para escuchar lo que murmuran las aviones y las aves

Quiero que te mueras,
para oler la tierra abrazando la carne

Quiero que te escapes,
para mezclar la melancolía con el gozo de la libertad

Quiero que te escondas,
para tener que buscarte y entender cómo se sospecha la certeza de tu existencia

Quiero que te evapores,
para dejar de ser piel y pigmento

Quiero que vuelvas,
para volver también...

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Suena desde hace tiempo lo que algunos llamaron cántico de sirenas, trompetas del final, sexto sentido, luz blanca, puerta sin retorno y también destino. Suena desde hace tiempo. Suena y sigue sonando... Aquí adentro todo es blanco... todo es suave...

OLVIDO

2010-05-24T15:45:00.000-07:00

“Una forma de destrucción es el olvido”
Zbynek Baladran
'Socio Function'

En una parte lejana, terrosa, llena de pesado silencio y asfixiante calma hemos dejado guardados, alejados de todo, pequeños pedazos de esperanza mezclados con azúcar y también con hiel.
Hemos olvidado los cantos de una infancia inconclusa.
Hemos dejado hervir hasta morir los paramecios de nuestras fantasías poco maduras.
Dejamos al sol los huesos de masa de pan y tierra para que se consuman con el paso del día.
Concluimos una tarea que nadie nos pidió y a la que condenamos a un gozne.
Acoplamos nuestros cuerpos a pedazos de espacio y juegos de la distancia.
Encerramos sonrisas.
Amortajamos con pretextos quejas y preguntas.
Habitamos la mazmorra de la costumbre.
Creamos armas, perdimos almas.
Comimos la confianza para luego vomitarla.
Soltamos la mano del infante ciego que fuimos para perderlo.
Vendimos lágrimas.
Enmudecimos.
Cortamos las ramas para emprender un vuelo que se pospone todo el tiempo.
Cancelamos. Cercenamos. Cedimos.
Convertimos al hambre en verdugo.
Dimos poco de lo que pensamos para verter en un mar infinito mucho de lo que creímos.
Nos hicimos amantes de la perfidia.
Acomplejamos al futuro con temores de un presente que no suelta su pasado.
Destruimos lo que somos, olvidando lo que fuimos.
El instante preciso.
La gota de sudor que recorre nuestra espalda.
El espasmo de una muerte repentina y la posterior resurrección.
La historia de lo divino.
La frescura de un trago de cielo.
Abrazos tiernos.
Despertares de madrugada.
Besos de luz lunar.
Balbuceos.
Coplas contadas por insectos.
Voces doradas.
El ulular de un bosque habitado por anhelos.
Serpentinas ocurrencias.
Una miríada de millares, de millones de nadas contenidas en gotas de ambrosía animal.
El temblar de una vida.
El grito que no se contiene.
Mirar hacia una ventana.
Aleteos sin sentido.
Carreras contra el aire.
Un quásar.
Respirar.

Destruimos olvidando para seguir adelante, mientras intentamos armar algo que nunca deshicimos, que no pedimos. Destruimos olvidando para no astillar a la razón, para continuar. Destruimos el velo de la bruma incierta con un soplo calculado, para nada más que nada. Para nadie.

Nos destruimos a nosotros mismos intentando olvidarnos.

CIELO DE SILENCIO

2010-05-10T08:50:00.000-07:00

Parvadas de cuervos y ruiseñores trazando círculos en un cielo de silencio,
La sentencia perdonada, una caricia en piel viva,
Mis ojos de minotauro,
Y el corazón de un ángel no nato...

Un río de sangre y mi último sollozo,
El mar de mi alma a sotavento y las llamas de una vida de plegarias...

Te doy dunas de gritos hechos polvo, párpados de cristal
Y nuestro primer susurro de complicidad dentro de un encriptado verso,
Te doy también el soplo de arena que fui y el cieno de toda mi tristeza...

Te doy una madeja de hilo infinito
Y trazos de colibrí para que tejas con ello sueños inmensos, inmesurables...
Te doy mi más trágico abrazo y todo mi cariño convertido en algodón
Guárdalo cuanto quieras para mezclarlo con sonrisas...
Tómalo con té de menta y miel...

Ahora que entendí que las crestas de las olas son cadáveres de los intentos del mar por besar el cielo, comprendo que estas letras son leitmotiv de una vida intentado huir de la razón...
Anacrónico intento por abandonar el pantanal de melancolía en el que un día desperté... en el que no puedo ver nada...

Te dejo el nanosegundo que fui,
para que perdones mi partida...
para que no me odies...

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Por si me voy sin tu consentimiento,
Por si me dominan las cosas,
Por si me gana el mundo algún día,
Por si ya no puedo...

PENUMBRA

2010-05-05T13:31:00.000-07:00

There's a long hard road ahead
But a voice inside me said
Said there's something that you need to know
It's gonna be alright... 'Long Hard Road', Sade

Sobre la mesa hay una taza con agua tibia,

No hay olor, ni sabor

Cae pesada la penumbra cegando los ojos prestados por tantos años...

Sentadas frente a frente dialogan la cordura y la mentira,

Se miran,

Se escuchan en todas las voces...

Se tocan suavemente haciendo que sus dedos besen la carne que también es pan,

Encadenan sus alientos y sus labios...

Por un instante se agitan los olmos que han crecido aquí adentro,

Caen como arena los muros para comenzar el conteo

Huele a bosque este desierto...

Continúa el idilio de estas ninfas asesinas,

Dormitan y despiertan sin saberlo,

Ya no hay sol, ni noche

No hay huracán, ni salida...

Rozan sus pieles y cantan al viento que "han inventado la soledad",

Será así por siempre...

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Mira uno desde afuera y desde adentro...

AFUERA

2010-04-23T11:44:00.000-07:00

"Alguna gente no enloquece nunca. Qué vida verdaderamente horrible deben tener"... Charles Bukowski

Afuera platican los árboles, completamente ajenos al mundo,

Cuentan las jacarandas historias de belleza muerta,

De sus hijas flores que son ahora suave alfombra lila,

Las voces son tumulto invisible que llena las cabezas hasta hacerlas explotar...

Llueven bombas y la sarna invade los rostros,

Amamos y dejamos de ser con ello,

Buscamos anzuelos,

Caemos...

Confiamos en una górgona llamada razón,

Petrificadas las almas no podemos ni llorar,

Así es todo afuera,
Aprenhensivo tornado que nos mata poco a poco,

Morimos secos, morimos ciegos...

Se cansan los pulmones del aire,

Pesan los grises gritos,

Sangran las aves y todo ello en el instante que llamamos día...

Besan las dagas nuestros cuellos...

Aquí adentro caen las cortinas y las llaves cierran el pacto...

Hacemos de un trago mar y de una caricia estrépito...

Nos revolcamos, nos mordemos...

Acontecemos,

Respiramos juntos, huele a felicidad...

Humedecemos la piel rota y castigada,

Volvemos,

Somos y sonamos...

Mientras todo muere afuera, mis dedos palpan tu galaxia de lunares,

Brillan dos soles sobre mi pecho,

Corren gotas anunciando que el tiempo murió...

Aquí adentro sólo somos...

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Escapamos con un beso,
Cerramos los ojos,
Dormimos juntos...

VENDAVAL

2010-04-13T11:23:00.000-07:00

"Lo que es, no deviene; lo que deviene, no es..." ... Nietzsche... siempre Nietzsche...

Se evapora un poco de alma con cada suspiro de nuestro cuántico vendaval,
Se inunda el mundo mezclándonos con la luz de una luna que espía tras la ventana,
Somos agua...

Somos al momento, mar de piel disolviendo mil desiertos,
Tu boca, cabalgata por mi espalda; y mis piernas, hiedra que palpita...
Respondo con latidos los cuestionamientos de tus manos,

Sabemos que somos olor,
Danza de sudores compartidos,
Perlas de luz sobre dos rostros que se encuentran...

Son mis dedos entre tu cabello causa y destino,
Es tu abrazo decisión,
Y jugamos a lo eterno en unos cuantos segundos...

Somos delta y nuestros brazos ríos,
Huracán de gritos,
Cántico de espasmos,
Brisa y brizna de algo que ya existe,
Rebelión de las razones...

Sonamos a un acorde nunca antes escuchado,
Que se pinta y se escribe y hace de un instante lienzo y partitura...
Nos volvemos compás de una melodía de abrazos...
Explotamos...

Somos amantes...

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Me vives y revives, te encuentro y reencuentro,
Me hueles en ti y así, al respirarte sé que esto es vida...
Dure lo que dure...

SUICIDAS

2010-04-07T15:10:00.000-07:00

A Sylvia, Virginia, Alexander, Alfonsina, Ernest, Ian, Vincent, Yasunari, Yukio y Sandor, a quienes ahora entiendo.

Suicidio es dejar de oler la tibieza y de saborear la piel,
Cerrar los párpados y llorar las llaves del que fue camino...

Es hacer desierto de la ternura,
Desamarrar lazos y soltar el vuelo...

Suicidio es explotar el corazón,
Es derrota decidida, es canción... es jugar la última broma...

Suicidio es mezclarse con la nada,
es evaporar la miel... es ser bruma...

Suicidarme es volverme niebla de nuevo, dejar de ser agua y no por ello dejar de ser...

Sucidarse es dejarse ir tras dejar ir...

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Para unos es dormir. Para otros dejar de soñar. Para otros descansar.

CREDO

2010-03-24T11:57:00.000-07:00

"La razón es la causa de que falseemos el testimonio de los sentidos"... Friedrich Nietzsche

Creo en los ojos que develan ríos de cristales multiforma,
En las almas que buscan y hacen de ello galácticos danzares,
Creo que dos y tres son números, que siete y once nombres, que 'soy' y 'somos' sólo palabras...

Creo en la invención de la soledad tanto como en la espera de la redención,
En el dulzón sabor de un mar de sonrisas y en la miríada de estrellas que habitan bajo una voz sincera,

Creo en saber y más en confiar,
En ser árbol, casa, pluma y huracán...

Disfruto ver a las flores bailar...

Creo en poder contar secretos a insectos mágicos que los lleven al cielo y tejan con sus vuelos realidades respirables...

Sé, que también vuelo...

Creo en los aromas como espíritus de sensaciones que vivieron en nosotros por unas cuantas eternidades...

Concuerdo con las almas de los astros...

Creo en la magia que se amasa con las manos, se pinta con los ojos, se palpa con el corazón y se vive en todas nuestras dimensiones...

Nado en valles de terciopelo y me transmuto en espuma que se vuelve haz de luz...

Busco hacer de la arena efigie eterna, diminuta e indestructible,
En hacer del aire verde selva, de un reflejo aurora y de una voz alas...

Descifro las promesas envueltas en cánticos de aves y con ellas bordo un traslúcido ajuar para nosotros...

Creo y creo y vuelvo a creer, con todos los sentidos y todas las vidas, lo que me dicen las luces que iluminan unos ojos felices,

Hago de la sonrisa divinidad...

Creo en encontrar a quien fue susurro junto a mí y dejé libre en otro entorno, a ese alguien que desde hace milenios es promesa de un constante volver...

Juego con los enigmas...

Pienso en lo eterno para vivir un segundo, en lo dulce para disfrutar lo amargo y en las causas para jugar a la justicia...

Volteo siempre para dar gracias...

Creo que con un cruce de miradas pueden conocerse universos enteros, mareas de piel y dorados tremores que demuestran que somos sólo tránsito...

Te sé en este mundo y eso, me hace sonreír...

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Y bailaremos hasta decidir encontrarnos de nuevo...

ENCANTAMIENTO

2010-02-23T00:11:00.000-08:00

Seremos mucho más que dos...

Tomaré hojas de un joven retoño de encino nacido en luna nueva para hacer del encuentro, alegoría inesperada,

Pediré de madrugada, que cante la mandrágora, y junto a ella formaré del barro, elfos ciegos al dolor, para que cuiden tus veladas e iluminen el camino...

Vestido de azul invocaré a los tiempos, a los vientos y a las almas que duermen bajo el agua para que reciban la petición y hagan de ella mensaje para la madre que es tierra y vida...

Imploraré en idiomas improvisados por el compás azucarado que el sol derrama, que entre las copas de nuestro bosque mágico surja un vellocino que nos cubra de la vorágine humana, de las lenguas del pasado y los susurros del futuro,

Ungiré mil toros con la sangre de quienes no se quedaron, para saberlos idos, para entenderlos muertos,

Enjaezaré a las yeguas blancas que dirigirán el carromato sobre el que descansarás hasta llegar hacia mí,

Todo en noche de luna, todo con brillo de aurora...

A tu llegada, danzaré para ti revestido de plumas de halcones de oro, de cenizas del fénix y la piel del toro que enamoró a Pacifae
Cubriré la tierra que tu pie desnudo pisará... todo para que te quedes... para que nunca más quieras irte...

Platicaré a las vírgenes de tu dulzura, les hablaré de los mares que de tus ojos nacen, de las briznas que tus palabras siembran y de las tormentas que el batir de tus dedos desatan... todo para que sean compañeras de tus momentos de ensueño y de tus caídas taciturnas...

Esperaré paciente a que despliegues y hagas de tus pestañas alas, para ser un Ícaro traicionero del designio y protagonizar contigo vuelos inquebrantables...

Con nuestras sospechas y nuestros miedos tejeré una red que ofreceré a las diosas mariposas, para que de ella escapen, mostrando al mundo que nos quedaremos juntos para siempre, enseñando con acciones, que la libertad es verbo...

Así, la tarde de un día coronado por suspiros, desdeñado por los hombres, tomaré tu mano y me sabrás tuyo, haciéndote enteder que la cuenta regresiva ha terminado y que el tiempo ha muerto para nosotros, porque ya nada ni nadie podrá hacer del nunca realidad...

Te amaré y me amarás lejos de todos, ajenos a los mundos cartografiados por nuestra especie, habitando los sinfines y respirando universos...

TREGUA

2010-02-11T13:37:00.000-08:00

Nos quedamos sin ojos...

Alguien ha presentado algo a lo que llaman iPad. Un organismo internacional dice que la reconstrucción de una isla entera tomará diez años. En el mundo, muchos siguen discutiendo sobre el matrimonio entre seres a los que dejaron de llamar humanos para convertir en homosexuales. Alguien nace y alguien muere. Entran las olas iridiscentes rompiendo la calma.

Amanece
Sigue la rueca hilando vidas y acordonando tiempos. Las falanges dejaron de ser divinas hace mucho, los dioses tardíos invadieron nuestras vidas enfundados en relucientes gasas y lujosos terciopelos. Son ansiados, son queridos. Tras los vidrios, los respiros danzan haciendo del eco escaparate. Se graban las vidas y se hacen recuentos de los triunfos, mientras la rueca sigue hilando.

Llueve sol
Corremos despavoridos ante el grito seco de un ser a quien nosotros mismos creamos. Desde el otro lado del espejo, este montruo-hombre se queda mirándonos. Marcando un infinito compás, comiendo diatribas, vomitando excusas, sudando impías recriminaciones. Crecen briznas de esperanza sobre su crin. Es un mito mitad bestia, mitad suspiro.

Dormimos
Caen sobre todos nosotros como pesadas losas los restos de un cantico de espuma y nube. Se nos han ido en cosa de un día, en cosa de una vida, los pesares y las virtudes convertidos en torrentes de agua, en ríos que alimentan mares, mares que contienen abismos, abismos que son nuestros miedos. Perdemos los ojos sin siquiera notarlo. Aprendemos sin saberlo, vivimos sin sentirlo. Es de noche y sólo queda dormir.

Mañana será otro día.

TRES

2010-01-25T13:55:00.000-08:00

Dice Alonso que recuerda un tiempo de gente menos triste, caras menos largas y días menos grises.

Sobre la cama bailan bordes blancos, crestas de algodón que espuma y sombras de momentos pasajeros. Podrían los dedos caminar a través de dicha duna espectral para encontrar la tibieza de otra mano palpitando suavemente al otro lado. Al hacerlo, la revuelta de polvo-piel sería la mensajera de los designios del ahora, susurrando un "vete de aquí". Podrían los dedos acariciar la mano de quien duerme a un lado y soltar mil caballos y mil respiros para que cabalguen sobre la espalda desnuda, sobre la montaña de los hombros.

Podría el suspiro corriendo por la espalda ser causa de un repentino despertar, a medio domingo o media semana. Sería entonces verdugo del sueño maldito, antídoto, trago de agua, sable sin sangre. Para ello, tendría también que ser conjuro que hiciera de la palabra una acción, alquimia inútil e irrisoria, pues no responden ya los ojos a los gritos. No se amansan con súplicas, no se saben ojos...

Desde el afuera pretendido, lugar inexistente pero visitado donde se esconde el unicornio al que llamamos cordura, me doy cuenta del macabro equilibrio que es motor de esos dos cuerpos. El sístole de uno es condena para el otro. El diástole, queja. Son los dos uno mismo, soy los dos, somos yo.

Y se apagan de repente las luces y sólo queda el sonido hueco de los cascos del mágico y cornado corcel. Ha escapado de nuevo, ha desaparecido la cordura. Los vaivenes retoman su tic tac rutinario, en días más grises que los de antes y caras más largas que las de antes.

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Ni cordura, ni unicornios

CISMA

2009-12-31T20:16:00.000-08:00

"En el meridiano del tiempo no hay injusticia: sólo hay la poesía del movimiento que crea la ilusión de la verdad y el drama"
Trópico de Cáncer, Henry Miller

En medio de la gran sala observo a la gente. Todos son hermosos, todos son dorados. Poseen carnes suaves y sonrisas alegres. Son como seres de miel, candorosos, candentes, cándidos, cálidos. Están para ellos, están para sí. Son todos prudentes, magnos, dignos, magnánimos. No yacen, hacen. Son siempre maestros. Son siempre traslúcidos, diáfanos, blandos algodones de celestial creación. Son todos lirismo hecho flor, danza perfecta, coreografía de ensueño.

En medio de la gran hoguera sólo escucho el trueno.
Soy cisma.

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Para los que son y los que están...

INFANTICIDA

2009-12-15T13:53:00.000-08:00

"When the letters are memory we make whole words"... Toni Morrison

'Emerging', (2009)

Es azul y nace de semilla corazón,
la riegan palabras que liberan hilo,
es ortiga-voz, filosa canción,
que carcome pieles y alimenta vilos...

Ronda por mis noches como Cancerbero,
alucine brusco, burbuja estentórea,
palpitante yace robando respiros,
murmura al oído sobre el fin ahora...

De ella brotan lunas, de ella brota luz,
es brida y cadena,
es estrella y farsa,
del dulzón momento de mi muerte alterna...

Es lamento mineral,
que eterniza los segundos,
vigía cruel del día,
insomne verdugo...

me encacerla con blasfemia y rejas de letras,
escupiendo números, corta con saetas,
arruga latidos con frases de hiel,
me hace escoria-espurio y de la vida asceta...

Eres sarna blanca sobre plata pura,
una infanticida de cínica sonrisa,
mentira cambiante, promesa soluble,
te llamas idea, te llamas caricia...

Llegas cuando abro la vieja ventana,
sigilosa esperas al niño dormir,
enterrando el cuerpo en la arena oscura,
de la pesadilla que estás por parir...

LIBÉLULA

2009-12-12T00:28:00.000-08:00

En el fondo, en el siempre, está uno esperando...

Y así, ¿qué?,
espera uno la voz, el canto...
presiente el miedo y el olor de éste desata torbellinos de piel,
nocturnas huracanas de promesas...
vívidas lecciones nunca ensayadas...

Los miedos forjan bosques,
siembran fortalezas metálicas cimbradas de huesos otroras lanzas,
catapultan latidos metastásicos, lumbreras expansivas de mezquinos dolores...
y uno aquí sólo mira una flor...

entibia el sol a los minutos hambrientos de certeza,
alimenta con placebos los moncebos,
adormece a las ninfas,
materializa libélulas color acqua...

y sólo pide uno luz lunar,
tierra de oro,
son y sol,
calma blanca...

y espera,
y te espero,
y te ruego sin palabras,
que llegues, que te quedes, que ames, que abras, que seas, que seas con todo,

que te llames como quieras,
que ilumines, que ablandes,
que disfrutes, que duermas...
que te quedes aquí en medio del abrazo que preparé desde hace tanto...

que no te levantes de nuestro tierno estar,
que dormidos juntos despertemos eternamente,
que corramos, que volemos en un cielo por nosotros encontrado,
que hablemos en un idioma por nosotros creado... que amemos con todo

asimou belicú,
sú abú, dedimeu, ason de mous queroú,
diqué sansá, adi dimá, va tetú amei deisá... tu e tu e mú a pi...
miená, dadi má, dameisá...

y se queda uno dormido abrazando al corazón,
esperando desde siempre convencer a tu razón,
espigando horizontes con dorados deseos que para siempre,
alimenten tus verdades...

y sólo ve uno el verdoso vuelo del amor...

*************************************************************

y duele el corazón de tanto esperarte, de tanto abrazarte en medio de noches eternas en las que despierto para quedarme de nuevo contigo, desnudos en un momento insano que semeja al cielo, que promete alegorías humanas, que da vida...
quédate conmigo, te lo pido, que llegues, que ames, que notes...
que entiendas...
porque duele el corazón tras sospecharte,
tras verte,
tras quererte y aún no tenerte...

209

2009-12-01T06:00:00.000-08:00

De nuevo un cumpleaños, de nuevo un adiós...

Entra por la ventana la luz más tenue del día, sonata que despide horas de sol y bailes florales, aromas, rizos dormidos y ojos de dulzón sabor. Por ahora, él está sentado sobre la única silla del lugar, de ese blanco espacio lleno de crujidos de madera y complicidades compartidas. Al irse, el ave olvidó llevar consigo los versos-miel, las plumas-canto y los ritos recién nacidos. Han comenzado a morir lento todos ellos, se debilitan, se secan y, como si fueran ramas de un viejo encino, se resquebrajan lentamente liberando un olor sólo por ambos conocido. Morirán un día, pues la certeza última de la vida misma es que todo tiene un fin.

No hay promesa de un mañana por el sólo hecho de haber vivido mil noches. Dentro del frío lugar, alejado del compás de latidos con el que bailó por años, puede únicamente desear, cerrar los ojos, contener el alma convertida en agua y liberar un suspiro que salpica las paredes, pero que se queda ahí. Pronto dejará también aquel cuarto con el número 209 en la puerta. Pronto, tras los pasos planeados, hallará un nuevo camino. Pronto, presto al vuelo, morirá. Vivirá el aire.

Llega el ruido desde afuera más nunca logra acallar los susurros de su adentro. Se desmaya la calma. Sucumbe la brisa. Ululan las nubes un cantico de adiós. Fuimos. Florecimos. Espumamos. Nos dejamos caer juntos y del lodo hicimos oro. Jugamos a la alquimia haciendo panecillos. Él pronto morirá para despertar una mañana. Ella, mientras surca mares-cielo seguirá viviendo en el corazón de él. Porque el amor puede vivir con tan sólo un poquito de agua, fe y esperanza.

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Sé con todo. Con todo.

PERDÓN

2009-11-18T13:58:00.000-08:00

"Deseó ser una hoja, como las hojas arrastradas por la corriente que pasaban junto a él. Muchacho-hoja, se alejaría flotando suavemente, flotaría y se internaría en un río, en un océano, en la gran correntada del mundo." Truman Capote, 'Other Voices, other rooms'

He pasado años deseando ser sólo un cuerpo inerte que flota en los mares del destino,
mientras tanto, me he buscado en rostros que no son míos,
te he buscado en el mío, en mis gestos, en mis arrugas,
te escuchado en las palabras de los demás y he sido sordo de mi instinto.

He querido ser palabra y he encerrado al niño,
la caverna en que habita tiene grabados con sangre a los muertos y a los idos,
en ella no hay nadie más que él, quien sufre las voces que yo nunca saco,
come de ellas, vive de ellas, se duerme entre ellas que son como serpientes...

Repta la angustia por encima de su cuerpecito y larvas de sueños se alimentan de sus lágrimas,
se marchita y pareciera haber vivido mil años,
ya no juega porque no se lo permito,
cuando habla cercena, porque su verdad es filoso cuchillo para la piel del hombre que soy...

Me caigo una y otra y otra vez sin oír nunca el estrépito.
Nunca volteo a ver cómo me veo.
Nunca te hago caso niño.
Conjugo el nunca en un sólo tiempo y lo siembro en un sólo espacio; el tuyo.

Te digo que te calles mientras escribo condolencias para otros y promesas para mí.
Te he golpeado tanto que ya me duele,
Sólo te he dado relámpagos, nunca linternas.
Te dejé morir para ser delfín de una corte podrida y pestilente.

Y me digo y te digo y nos digo: ¡basta!
y escucho y escuchas y escuchamos un susurro moribundo,
un crujir de semilla que late aún en el centro de un resquebrajado corazón...
Y te veo y me veo y nos veo...

Y es ahora justo cuando creo que es momento de dejar que nazca,
que sea espora, que vuele, que sea ala...
y es ahora justo cuando pido, cual ente olvidado...
que permita el destino me sea concedido el perdón...

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Estoy tratando... lo juro...

ALA

2009-11-16T11:01:00.000-08:00

"The fairest thing we can experience is the mysterious"... Albert Einstein

Sobre la vereda de los días puedo ver al gran toro enjaezado con gemas de tus triunfos,
adorado, ungido en sangre de todos los seres que has dejado tras tus pasos,
sangre que es medalla para ti, que es dulce para tus múltiples lenguas...

Los pastizales quemándose en adagios de carne puntualizan lo que veo desde lejos,
me encuentro en un llano húmedo, parte inevitable del camino que yo mismo elegí...

Uno no reclama a los presentes las desdichas del pasado,
no muestra las marcas de grilletes y mordazas antes de que latan bajo la piel,
no clama, no desdeña lo que aún no conoce,

A la espera del camino, uno sólo puede contemplar a la diáfana Diana desnuda danzando un incierto e hipnótico trance de brazos y piernas de mármol...

caer o no caer es entonces decisión...

precipio y cielo son lo mismo dependiendo del rumbo que se quiera tomar...

Te diría que dancemos, te diría que cantemos pero has hecho de la sordera vicio y la ceguera adicción...
Te diría que oliéramos los cantos de todas las flores, te pediría platicar con ellas si supiera al menos que tienes intención...

Tomaría tu mano la mañana de un martes o la noche de un jueves de esos que no se marcan en calendarios ni se registran en docenas, hablaría en jazmín y tatuaría consteladas leyendas de guerreros invencibles sobre las cicatrices que te han dejado las navajas lloradas.

Tomaría tu mano la mañana de cualquier día si supiera tan sólo que ya somos lo que en realidad queremos ser... pero la certeza es voz mercurial que se escapa entre las manos de estos dioses de carne mórbida que disfrazan nuestras almas. Esperarla es decidia disfrazada de mordaza.

Tras los pasos dados puedo sólo decir que soy ala de un vuelo para dos,
Tras los aires vistos, digo que soy respiro que se puede compartir,
Tras surcir un canto, grito que soy sólo palabra de una Pandora dormida...

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Vuelo compartido... un vuelo de amor...
Ser ala y ser vuelo es ser...

LA AURORA

2009-11-05T12:06:00.000-08:00

El corazón es engañoso por sobre todas las cosas y desesperadamente malvado.
¿Quién puede conocerlo?
Jeremías 17, 9

Helena y el verso formaron los nidos,
con hilos de plata y plumas de sol,
Proverbios nonatos nunca antes escritos,
se revuelcan ahora al compás del dolor...

La diosa fecunda, perpleja, perdida,
llora camaleones de oro alcanfor,
caemos todos en la atroz marea,
mientras mueren lento ánimas en flor...

La negra razón, la puta más grande,
que impávida yace sobre agonías y peste,
contempla con saña los áureos arados,
que cruzan los campos de la inerte fe...

Pienso que te digo lo que siento,
jurando que el hombre de amor sabe hablar,
Más tarda la brasa en matar al árbol,
que la hiel citrina en estrangular...

No hay pelambre de oro,
no hay halcón solar,
sólo bastiones marchitos y pajes adustos,
que piden a gritos poder respirar...

Apresamos auroras en cajas-cristal,
cortamos las alas del Grifo espectral,
somos consecuencia del vacuo furor,
somos los bastardos de un monstruo ancestral...

Digo que te digo,
soy sólo un camino,
que tus pies desnudos nunca han conocido,
Digo que te digo,
soy sólo un destino,
que tus llagas dulces no conocerán...

MUERTE

2009-11-03T12:01:00.000-08:00

El sol anuncia la muerte lenta del estío,
emigran entonces las golondrinas que alimentamos con nuestra propia sangre,
mientras luchamos por argentar los anhelos de las vidas ensayadas en proscenios de aire...

Juntos nos rompemos cual cristal y lloramos amorfas perlas
que nadie engarzará ya jamás...

Ha llegado el día,
hoy nos desenamoramos de los Dédalos que fuimos y torcemos una a una las piedras del camino,
desatamos tremores-torbellino de arena y sal...

Frente al espejo embadurno la efigie amarga del pasado con la dorada miel de un ahora instantáneo,
muere lánguida la calma tenebrista,
deshilo la quietud dejando galopar a los caballos en un mar de mi creación...

Quiero que se callen las cordiales risas,
que se derritan los pegasos broncíneos con los que jugué a ser feliz,
Lo de hoy es cúmulo y nimbo de una vida que sabe desde ya a piel y ambrosía...

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Somos hijos de la melancolía que mata, que se respira y que nos ahoga con cada tic-tac,
esa que entra por los ojos para no irse nunca... hasta que morimos...

HOMBRE SOMBRA

2009-10-26T15:08:00.000-07:00

"No es una calle, porque faltan casas y gente, es una soledad..."
Harry Wilbourne en 'The Wild Palms'
William Faulkner

Entra y sale el aire sin otro rastro que el segundo vivido,
Aquí hay libros, fotos, pretextos enmarcados y medallas de aguanieve,
Se cuentan a miles los centímetros...

Yacen también aquí pétalos de rosas perfectas junto a broncíneos mechones de cabello de amor...

El agua es tibia y el té suave,
Sube su aroma hasta nuestra cabeza; nos enamora,
Comemos turrones-hombre y besamos efigies puras, blancas,
Nada mejor que estar aquí, juntos, con las arcas llenas,
Nada mejor que lo sabido, nada mejor que las acertadas predicciones...

Mecen las manos. Arrullan pequeños pesares que cuidamos con píldoras y terapias...

************************************

La vida es magnífica aquí, en nuestro pequeño palacio
Sabe todo a paz untada sobre pan...

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Afuera pelean los truenos y el aire
Ladran los perros, mueren las aves,
Vendavales van y vienen, nos llevan con y entre ellos,
La helada lluvia deja sobre el suelo insultos reflejantes para el cielo,

Nadie sabe cuándo empezó,
Se llagan las plantas y los talones que nunca serán totalmente nuestros,
Mana la sangre
No hay trofeos de piel ni pavimentos ni balsas

Se platican los cuentos tras haberlos vivido
Todo aquí es torva tempestad...

********************************

Desde adentro, la carne tibia teme cuestionarse,
Le aterra pensar sobre el amor de las hierbas
Desde afuera, los pies curtidos sufren sus anhelos,
Nadie voltea, nadie regresa...

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Muere la tarde eterna,
Se hace sombra el hombre,
Se hace tierra el mar...
...hasta querer....

********************************

Se regalan tic-tacs
Se regalan para siempre...

BALDOSAS

2009-10-13T11:09:00.000-07:00

Por eso
busco
nombres
entre la hierba
Cómo te llamas?
le pregunto a una corola
que de pronto
pegada al suelo entre las piedras pobres
ardió como un relámpago...

P. Neruda
(Fragmento de 'Oda a la Sencillez')

Cae sobre la ciudad una pesada bruma gris y tibia, como aliento de un lánguido dios que fue olvidado hace tiempo. Nadie la percibe en un principio, pues es su aroma dulzón un placebo que susurra en los oídos de los desesperados y los tristes que "ha finalizado el día".

Ruedan por sus frentes las perlas condensadas del cansancio, brillan como miel sobre las pieles. Son todos imágenes perfectas de causas que ni ellos entienden.

Se escapan los cansados suspiros por las bocas entreabiertas. Se ha ido el sol. Han pisado los restos de su luz sobre las baldosas de esta metrópolis del prágmata.

Algunos corren, otros; espantados por haber finalizado sus idilios con las cuentas y los plazos, se quedan absortos frente a las pantallas que les muestran los saldos parciales de sus días.

Están todos ellos anclados a palabras que cercenan las ideas y las briznas que antes cubrieron los pastizales de sus alegrías. Son amantes masoquistas del reloj y el calendario.

Camuflados con sonrisas cronometradas y poses enmarcadas en plata y humo, se han vuelto prófugos del goce sencillo, prístino y fresco que contiene una simplona carcajada o una pregunta ingenua.

Han dejado todos de creerse sus respuestas a pesar de llevarlas marcadas en los labios y esparcirlas con sus lenguas en besos turbios que son en realidad firmas de pactos y sellos de transacciones más monetarias que de azar o fe.

Calculan, asientan.
Restan para sumar.
Toman dejando y dejan de tomar.
Se compran unos a otros. Son monedas. Son razas.
Son papeles apostillados por efigies construidas sobre pretextos.

Temen a la vacuidad de un trago de agua. Prefieren las burbujas en cristal a la eternidad de un mar. Caminan tras los muertos. Aman la sangre. Crían cánceres y lamentos. Tosen triunfos.

Yacen todos ellos sobre las camas blancas de sus vacíos existencialistas. Danzan para ellos mismos los pasos finales de la orgía del adiós. Es de noche y todos, en sus cubiles, se despiden de sí mismos. Mueren.

Reviven de mañana en horario de oficina.

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Crean día con día nuevos dioses, nuevos falos, nuevos edificios.

AZUL

2009-08-19T13:07:00.000-07:00

¿Who's the bird on the brim?

Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo,
Hay farolas. Somos canción molecular.

Llovemos.

Galaxiamos una incierta partitura para dos
Y juntos rompemos el cielo en mil parpadeos
Deshacemos la madeja del ahora,
Y tejiendo un 'siempre' desnudamos al instante

Somos cal. Somos flor oscura. Somos hiedra diamantina.
Volcamos destinos idos sobre setos que platican.

Hay voz. Hay suspiro. Hay un hoy.

El caracol de lo eterno se detiene para siempre,
Mueren los ochos y la serpiente perseguida.
Yacemos juntos. Corren sobre mí tus canturreos.

Arroyo arullo y sal solar.

Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo.
Son mis brazos ramas. Somos jardín de un día azul.

CUARTO

2009-08-14T08:31:00.000-07:00

A veces se despiden.

A veces nos despedimos.

Cae la gota por la espalda,

A su paso, pulveriza piel, desprende arenas y desata tormentas,

Suena el amor seco,

Ésta, no es noche de brisa.

Sobre el suelo yacen los restos de testigos muertos,

Sobre las paredes, palabras-sombra y voces-cuento,

El eco de los dos se expande, truena,

Es tropor, aroma y rancio velo.

Trazan las manos caminos,

El encanto sucumbe a lo tibio,

Hay remolinos de carne y ejércitos de vellos anunciando puertas,

Palpitamos a destiempo un árido compás.

Crujen los cuerpos,

Murmura en mi oído el motivo,

Cabalga la intención,

Nadie nos ve, nadie mira lo que hacemos.

Me voy.

No lo sabes.

Te quedas.

Tiro al suelo el sol, lo piso.

Nadie nos ve.

*************************************************************************

Pudo ser así:

http://www.exonline.com.mx//XStatic/excelsior/template/content.aspx?se=nota&id=661003

RUIDOS

2009-08-04T17:18:00.001-07:00

Nadie nunca enseña a perder.
Nadie nunca enseña a llorar.
Nadie, nadie. Nadie nunca.

Espuman los ruidos a través de las paredes.
Se deshacen. Se caen y rompen en mil cristales.
Ruedan los días, caen los brazos.

Del otro lado, el mundo; del suyo, la ausencia.
Habla la luz blanca, hace plática de cuerdos.
Callan las manos. Gesto de ciegos.

Aquí no hay nadie que le diga la hora,
las saetas han muerto.

Aquí no hay nadie que espante a las aves.
Hay gaviotas y golondrinas que esperan, palpitan con ella.
Habitan los huecos de su memoria y se alimentan de pedazos de grito.

La arena se hizo blanca. Se enfrió la piel.

Aquí no hay nadie que le diga que el ruido de las olas está sólo en su memoria.

Es de día y la luz entra por las ventanas.

**************************************************************
Para ella.
http://www.adnsureste.info/index.php/notas-del-dia/1127-qmaro-de-fondoq-cobra-victima-se-trata-de-una-nina-de-6-anos-0928-h

LA ESPERA

2009-07-30T11:17:00.000-07:00

Duele en el centro de la espalda, bajo el corazón, la ausencia de lo no conocido
Se siente el alma circulando, siendo,
Caen los pretextos a pedazos, allanan pasos,
Abrasa la espera, pero también alimenta...

Quisiera quedarme sentado, cerrar los ojos y en un segundo aprender a leer el viento.
Entender los mensajes que nacen en las hojas de los árboles y descifrarlos antes de que mueran secos.

Escuchar el murmullo de la ciudad, contándome las historias de sus parasitarios habitantes y saber, saber, saberte y saberme al fin.

Quisiera que llovieran tus abrazos, poder guardarlos entre las páginas del libro que por ahora leo y usarlos cuando más los necesito. Tejer con tus palabras el abrigo que acabará con el frío de la cotidiana agonía de los días. Tomar sorbos de tu aliento que endulcen nuestras horas.

Quisiera que te callaras, tomaras las llaves y llegaras a casa sin aviso previo, que me reconocieras apenas cruzaramos las miradas y los dos entonces entendiéramos que ha llegado el principio. Que la búsqueda terminó porque ha comenzado el camino.

Imagino ya los pasos. Imagino ya las manos.
Te huelo ya, cerca, expectante, pero no descifro aún los detalles de tu rostro. Sé que lo sabré apenas y me toques. Sé que me sabrás.

Entendido el código, vivido, latido, comenzará la historia escrita en tiempo con letras-piel y puntuación libre dictada por las miradas, las mañanas, los besos, las caricias y las palpitaciones que compartiremos juntos.

En el fondo ya te sé, aunque todavía no te vea.
Seremos un 'somos', construiremos un 'nuestro'.
Dos.

*********************************************************
Llega ya y tomemos una taza de té que dure para siempre, ese siempre que definiremos juntos.

TODO Y NADA

2009-07-04T09:07:00.000-07:00

Por ahora está sentado en la mesa central de ese lugar al que llama 'NADA', justo ahí donde puede ver mejor lo que no es y lo que no fue. El calor del largo trago de té baja lentamente por su garganta, explota en su estómago y de ahí se expande por todo el cuerpo, justo como sucedió con sus sueños la primera vez que le miró con atención.

De esa noche quedan sólo recuerdos extraviados y extraños transmutados en olores e imágenes con poca luz. Aún así, le bastan para trazar el entorno imaginario de la siguiente vez en que le vea. Por unos instantes todo deja de importar. Los ruidos caen al suelo, las rancias excusas mueren secas. Nada más hay. Sólo él, ahí, sentado en medio de su TODO temporal, regalándose un instante para dos. Aunque falte uno aún.

Té para uno, sueño para dos...

SOLEDAD

2009-06-12T22:37:00.000-07:00

Duele en el corazón todo lo que no se dice,
los perdones y las preguntas son mudo soplo de intriga,
se pegan los pies al fango que es la noche en que dormimos,

Hiede el cieno del amor, hiede la musa llamada fracaso,
alas amorfas se baten en duelos nostálgicos, recónditos,
Golpean sin nunca emprender vuelos,

Explotan nuestros átomos,
se ahogan entre insectos negros los niños que fuimos,
respiramos nuestros gritos para seguir viviendo,

Se acaba la calma en un instante,
y comienza de nuevo ante nosotros,
ese baile de cenizas que llamamos soledad...

GALAXIA Y MELODÍA

2009-02-17T18:57:00.000-08:00

Ella le cuenta cuanto ha esperado por él,
se lo dice con palabras que en el aire dibujan azares para ambos,
le ha dicho los nombres de sus miedos,
y ha cantado para su nuevo amor todas sus aventuras...

Saben que son el uno para el otro,
se han esperado por años y su encuentro,
sólo marca el inicio de los anhelos cumplidos...

Él es el susurro del viento que le prometió todo,
es respiro,
es pulso compartido,
es razón y respuesta...

Ella es para él galaxia y melodía de estrellas,
arrullo, palabra y cariz de la pregunta que no necesitará hacer nunca más,
es el día que durará para siempre...

Se han estado esperando desde hace tiempo,
desde dimensiones distintas,
Se han encontrado ya...
Se conocerán por siempre...

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Pour ma belle Lou...
La lampyre magique...

SON...

2008-12-27T23:41:00.001-08:00

Uno del otro lado, sigue escribiendo...

Son los ojos de uno cerrándose al tiempo,
Es el otro respirando vuelos y exhalando ayeres...
Son dos en dos lugares distintos, rondando una misma frase y compartiendo un instante...
Son manos juntas...

Son un 'somos',
Aire, agua y susurros hipnotizando palabras...
Ojos que se cierran y abren en un mismo instante,
y música de todos los colores,
Son..

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Petit Prince: Vous sommes

DÍAS

2008-01-06T23:10:00.000-08:00

Los días que faltan los cuento como gotas de agua en un gran mar,
no quiero verlos,
presentirlos es una mejor forma de saberlos...

Los días que faltan me saben a café amargo,
y se saborean en la garganta,
largos y calientes, pausados...

Los días que faltan para que decidamos cuanto nos quedamos,
y sobre todo qué nos preguntamos,
se cuentan ya con los dedos de las manos...

Siento que son pocos...

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Algo bueno de los días de enero es que te dan la sensación de que falta mucho para otro inútil recuento. Taste like chance...

ESCAPE

2007-12-21T14:19:00.000-08:00

Por los ojos se le va un poco de mar,
escapa así,
ácido y eterno; compañero,

Se hace del azul, vérdugo y amante,
y la arena es respuesta,
de un largo camino,

Brisa es la causa,
quien abre su boca,
mientras por los ojos se le escapa un poco de mar...

Lo pensó por mucho tiempo. Después entendió que era motivo. Cerró la puerta dejando atrás las voces y los rincones oscuros, la bilis negra y también las promesas.

Ahora, hará del cielo cobijo. Dormirá para sí, y despertará para todos, mientras sentado deja que un poco de sus ojos regrese al mar.

Se fue sabiéndose uno.

Se fue un día de mañana, regresará la mañana de su día. Porque así es la vida, para ir y venir.

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Suerte y abrazo desde aquí, mon cher.

NIÑO NUESTRO

2007-11-26T21:05:00.001-08:00

Fuí trago de agua que se hace camino,
agua que lava tiempo,
agua para olvidar lo fatuo del celo,
........................................................alas inertes, voces secas,

Esperé una llegada en llanto,
segundo preciso, nunca momento,
me comí un respiro,
para ser aliento,

............................................................................luces fuímos,
Sentado e inconexo,
entiendo hay un fin,
y no pretendo un comienzo,
sentado, ido,
hago del polvo, recuerdos...
.........................................................reflejo en agua oscura,

Mi garganta es mazmorra,
Y la palabra: cautiva,
Soy sólo voz partida,
de una promesa no dicha...

*****************************************************************
Recuerdo vagos momentos de una madeja que al destejerse, se llevó muchos sueños,
nos recuerdo llorándote,
Aún nos veo,
Te amaremos siempre niño nuestro.
Nuestro Santiago, que vino un ratito, y nos hizo la vida.
Que se fue en un segundo, que es eterno.
Nuestro niño. Todos nosotros en un latido.

SANTIAGO

2007-08-22T08:04:00.000-07:00

God gave a present to us, made of flesh and bones...
Our heart... our soul...
You make our spirit go...

Santiago es del alma, del cuerpo, vida y sueño.
Santiago, tan Santiago de todos, de la lucha y de sangre. Santiago de luz.

Del cristal en los ojos de todos, es sonrisa, espíritu de todos.

Santiago es todos, todos en uno, los deseos, el amor.

Santiago es el amor que tenemos, el segundo preciso, el suspiro que no se guarda, que late, que crece...

Santiago, grito quedito que retumba en todos, Santiago de sueño. Respira nuestro aire niño, que eres tu quien da vida a todos. Eres tu quien abre los ojos y nos hace ver a todos...

Nuestro... ya aquí.

...................................................................................................................................
Santiago nació ayer, a las once de la mañana de parto natural. Tiene seis meses apenas pero lucha como un grande, nació chillando. Es tan fuerte que ya abrío los ojos, da patadas, sonríe, hace gestos... nos hace la vida...

Todos nuestros latidos para ti... todos nuestros respiros para ti... Vamos amor... Vamos Santiago!!!

HUECO

2007-08-13T13:45:00.000-07:00

Pienso en cuantos son los demonios encerrados en frascos de vidrio color verde y se me revuelve el estómago,
se me nubla la vista de sólo recordar cuantas cartas se escriben ahora con palabras rebuscadas y pretextos amargos...

Te recuerdo en una mañana y te olvido una tarde,
tenemos sexo en una ráfaga nocturna de concilio entredicho y después el amor eterno nos durá una semana-vida,

el agua que corre es turbia, dejó de ser estanque para convertirse en río,
tus palabras murieron brisa y renacieron vendaval,
y lo que un día extrañe es hoy un hueco en el pecho.

Como ese hueco que en sueños cerraste con tus manos,
como ese hueco que hice con los ojos cerrados...

soy soplo de viento en una de tus excusas, y eso lo sé,
tanto como sé que de todos es a mi a quien olvidas en cada uno de tus besos,
y que soy ese susurro de la lira de un orfeo,
que en la noche deja moribundo tu aliento.

Soy la causa de tu enojo, de tu incertidumbre eterna.

SIETE

2007-08-07T13:58:00.000-07:00

7 de Agosto de 1982 y desde entonces...

Las paredes pintadas con crayola y los cuentos de un círculo que habla,
los enanos saliendo de páginas sin color que iluminan descascaradas mentes, los gritos de efebos vueltos locos,

Una boca diminuta que se comería al mundo en dos frases,
los papeles hechos alas y el aire metido en las letras, relojes en arenas infinitas que se terminan en tres pasos,

La voz y la luz y la calma de momentos color té,
los caminos encontrados y los duendes que huelen a tierra mojada,
las gaviotas enamoradas de golondrinas color plata,
las ramas de los árboles custodiando nubes que les platican cuentos que no son de hadas ni dragones alados,

El bosque negro en el que nace la certeza y armadura de un león dorado,
la camisa blanca abierta, los botones como días y las causas como velas prendidas en un cuarto pequeño... oscuro en que habitamos aún dos ingenuos...

La mano desprendida y dos esmeraldas clavadas en mi frente sudando...
manos en muslos y piel piñon, cabello traslúcido y una boca que se mueve sin sentido...

Dos ojos, dos bocas y una justificación metida en una nota,
yo y más de ti que de lo que cuento, tu y más yo allá donde estamos aún,
Ahora sólo uno, uno que queda...

Una lista de cosas que se hacen solas y aguas azules en cascadas que caen en el pecho, caricias que corren e intenciones que se quedan,
alas plantadas en caliza piedra...

Hécate hecha virgen y Venus reina,
Helios, Aquiles y los cíclopes corriendo, nadando en marejadas lenguas,
camino y casa...

Así también campo abierto y pasos...

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Hace unas horas la sangre roja sobre el piso me hizo recordar que las letras nunca serán un suspiro en la espalda desnuda...

LUZ Y LUNA

2007-07-25T23:51:00.000-07:00

For you both, for doin' it. Forever a song... forever two girls...

Mishelle en Abril es una sonrisa grande con olor dulce que secuestra latidos. La luz de Abril es para ella, la de una luna que no prometió nada pero ya esta cumpliendo. Mishelle en Abril es voz que no se calló las cosas y que deja a las aves volar libres... de ellas son los valles y los tiempos... de ellas los momentos...

Es entonces que Mishelle es luna y es luz, y esa luz es Abril y es así que Abril es Mishelle. Como dos manos juntas, dos mujeres y dos bocas... Abril besa a Mishelle con una canción en los ojos...

Mujer y mujer que se unen en un beso y se vuelven un mismo aliento. Aliento que camina y hace caminos nuevos...

Mishelle en luz de la luna y luna de luz en un Abril desde ya eterno...

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Que les puedo decir... las quiero...

SUSPIRO - WHISPER

2007-07-20T12:35:00.000-07:00

you'll be given love, you'll be taken care of,
you'll be given love, you have to trust it,
maybe not from the sources, you have poured yours,
maybe not from the directions, you are staring at,
twist your head around, it's all around you... (All is full of love, Björk)

Tuve un sueño - Had a dream
sobre ti, sobre una cama, - about ya, 'bout a bed,
ambos... ahí - both... there
tu soplando vida a un corazón - you blowing life into a heart

vida como miles luces - life like thousand lights
una y otra vez, - over and over again
tus labios eran la puerta del mundo - your lips where the key to the world
las puertas abiertas cual brazos - the gate opened like arms

encendí las luces - turned the lights on
haciendo a las aves volar - making the bird fly away
como agua que se evapora - just like water evaporating
entendí que fue sólo un sueño - realized it was just a dream

una palabra tuya firmó la carta, - one of your words signed out the letter
pero palabras no escritas siguen volando aquí - but unwritten words still flying here...
sigo tieniendo un cielo - still got a sky
dentro de un suspiro incierto - inside an uncertain whisper

CARMEN

2007-07-16T18:18:00.001-07:00

Dos vestiditos, zapatos y un suéter fueron lo único que trajo consigo, en sus planes ya no había muñecas ni holanes, ni zumbidos fantásticos... todo eso se lo quedó la niña que dejaba -ella misma hecha promesa-

Lo demás vendría después. La despedida fue un susurro que los otros niños no querían escuchar, su despedida fue un susurro que hasta hoy nadie ha escuchado. Trece años y una vida fueron el equipaje con el que no escapó de nadie más que de sí misma.

De su boca nunca escaparon sus miedos ni tampocos sus desencantos. Trece años le habían dado el temple de un hombre de esos que nunca lloran pero también la imaginería de una niña eterna. Una niña soñando con vestidos y con perlas... con el cabello más negro y la piel más blanca de todas... con los ojos como ópalos gigantes, incitantes... con sus manos que son como alas...

Después vinieron todos los vestidos y todas las miradas... todos los tacones del mundo, las joyas y todas las bolsas. Y vino el mundo y le prometió cosas más allá de todo lo pensado. El mundo era como un gran dije con miles de gemas. Pero las gemas aún eternas nunca están hechas de carne... nunca palpitan como una promesa.

Un mundo hecho dije que cambió por tres latidos envueltos en llantos y mimos. La niña ya no necesitaba muñecas... la vida en sus manos era el mejor de los divertimentos. Todo fue y es suyo... todas las flores y todas las risas... pero nunca todos los miedos...

Lo demás no lo se de cierto... lo escrito es imaginería mezclada con azúcar justo como ella... sueño mezclado con azúcar...

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FELIZ CUMPLEAÑOS MAMA...

Tiene metidas en el alma todas la palabras dulces. En las manos las caricias más suaves y sanadoras. En la mirada el apego eterno o el desdén temido. Es una niña mimada de trece años y una mujer eterna. Es la que hace vida con las manos y da palizas con sus reproches. Es mi mamá y se le ama... y se llama Carmen...

OJOS NEGROS

2007-07-09T22:34:00.000-07:00

De niña siempre le preguntaba a su madre porque había sido ella la única en no tener los ojos claros como su papá.

Cuando nació tenía en la frente la marca de la más grande de las esperanzas. De su boca salieron las voces que callaron a todos los monstruos e hicieron sonar todas las notas. El nombre elegido traía consigo también una promesa que más tarde alegraría las tardes con sólo un par de botas, gorra y un bat de béisbol.

Nunca lloraría como una niña normal. Su llanto - raro como los unicornios - se deja escuchar solamente cuando todos parecen ocupados en otras cosas. Sus risas; igual de raras, como el canto de las sirenas, encantan a muchos, pero son entendidas por pocos.

De niña preguntaba por el color de sus ojos, -¿porqué negros?- sin darse cuenta que en ellos nace una luz azul que calma el corazón de quien ella quiera.

De sus ojos y sus risas... siempre luz.

Feliz Cumple hermosa Natalia.
Tu sei parte importante de la mia vitta.
Ni con todos los Louboutins, Choos y Blahniks del mundo...

NO TODOS

2007-07-05T01:49:00.000-07:00

A veces uno encuentra con la ayuda de otros.

no dedica. no es tiempo.

No escribió en papeles que pueda encontrar amontonados con facturas y periódicos viejos. Nunca un recado en el pizarrón ni siquiera un beso en la frente antes de irse. No fotos.

(los besos en la frente son palabras que nunca se dirán transmutadas en caricia).

Dejó un surco en el lago desbordado de mi espalda sudorosa, un surco eterno que se vacía en una boca mojada y cuyas grietas fueron dos ojos entrecerrados, ojos blancos como el vuelo de las garzas. Las letras que no leí entonces se escribieron en el aire y hoy son marcas en mis pulmones, como respiros dáctilares, mis manos que le respiran en el color azul marino y los tés de menta en los ojos.

Diez dedos y dos piernas, las huellas del oficio en la piel del carnero y los centauros muertos conservados en miel.

El baile de nuestras lenguas como cobras en trance, como gotas y cascada que se encuentran en el aire, que al caer son una misma y al chocar son dos sonidos. Tu dormir acariciando, tu aliento ajando. Mis manos en la cabecera de la cama eran compás, tus ojos cerrados: movimiento.

Andante y allegro.

Tu boca en mi pecho soplando al corazón. Tu boca en mi boca. Mi boca en tu pecho. Tu viéndome dormir, yo fingiendo que duermo.

Despiertos, párpados traicioneros.

Ni recados ni notas sueltas. Pero a veces en la noche siento que estás viéndome. Yo finjo que duermo. Ni mensajes ni reencuentros. Pero a veces palpito, es aire en el pecho.

No todos se despiden de los muertos.

IMAGINO

2007-06-29T19:35:00.000-07:00

Desde aquí imagino tu pecho como un cielo estrellado de pecas rosas y dos soles hermosos color rosa pálido. Imagino tu entrepierna como un pastizal en día de tormenta y mi lengua cual caballo galopando sobre ti.

ARPÍAS

2007-06-23T00:07:00.000-07:00

No se dicen las cosas porque cada uno guarda un pedazo de su cielo en la mirada que usa en ese instante preciso en que nada es nadie y nadie vuela como nada. Se guardan para sí los espacios abiertos en una vieja casona escondida en una calle de la infancia compartida en la que jugaron sin conocerse nunca, tan roídas por el tiempo están las puertas como los pretextos para no encontrarse.

Señalan en calendarios de años muertos las fechas a las que no llegan para no saberse sólo carne de cañón y así al final seguir alimentando arpías que nacen y nacerán de sus anhelos calcinados en la hoguera de sus noches.

Pero no es la lumbre causa sino protesta del cuerpo. Porque los dedos ansían y de ellos las yemas mueren cada vez que no tocan. No es la lumbre causa, es protesta de los poros y los vellos, es la garganta pidiendo y la nariz susurrando. Es protesta del cuerpo despertar en la noche peleando consigo mismo y contubernio con la boca para amanecer seca y pidiendo.

Así los cuerpos en la noche desprendidos yacen. Los vapores se juntan, se llaman y se quedan sólo viendo como el viento roza y agolpa flujos en el vientre, reclamando y flagelándose.

Al final nadie quiere parir más arpías.

LLAVE

2007-06-18T20:34:00.000-07:00

Nunca supe como cerrar bien la puerta, ni tampoco que no hay en la vida dobles llaves o candados que me resguarden de todos los niños que fuimos cuando estuvimos ahí durmiendo sobre el pasto.

No supe tampoco reconocer el olor de las flores secas ni la despedida planeada, inminente, esa que nuestros gestos delataron por tanto tiempo y que se camufló con el bosque de hayas en el que dormíamos.

El silencio fue el ave que se hizo presente pero nunca amenazó. Las palabras fueron su alimento y la sospecha el ruido de su aleteo. Despedida y daga. Fue herida, más no es cicatriz.

De todo el odio que te tuve sólo guardo el recuerdo de un gran lobo temible y fiero, blanco y brillante, conservado en la miel de los buenos momentos. Así lo guardo en la mente para olvidarlo en la piel.

De todo eso que fue, aún conservo la llave inútil y plateada.

Y la llevo en el cuello.

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A nadie más que a mí.

SEA

2007-06-13T22:54:00.000-07:00

Je ne suis pas un étranger dans cette situation,
Je suis ton chanson, tu est mon mot...

Sábete causa directa, impía,
de intenciones ocultas y voces leídas,
porque es tu verso remo,
y tus rimas olas.

Una proa somos, a ella vayamos,
resuello, murmullo y grito,
ahogo y diurno arrullo,

Jungla caliente,
llena de rizos a veces incluso transparentes,
Pastizal de piel,
salpicado de lunares, agua, sal y miel,

Sábete aliento y brasa,
Sábete ancla y soga,
Pelea de brazos,
y llave de piernas.

Que las velas al viento se extiendan en brazos,
y se afianzen mis manos en tus muñecas,
que la espuma en el agua,
sea sonido de las olas que revientan.

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Que sea un nuevo tono, un tono de azul.

SOY

2007-06-02T13:03:00.000-07:00

Él y él son del mismo pan y son niño que guarda frasquitos llenos de palabras que suenan a dulce y saben a rima . Sus tardes tienen el color del té y traen consigo una pared blanca como nieve de diamante, como esa de los cuentos que se inventa en donde recorre desiertos llenos de cuadritos de colores y con relojes escondidos bajo las piedras. Él y el que no es él comen juntos paletas de menta y cereza que cortan la lengua.

Él y él son casa y cama con olor de tierra mojada. Y hablo de mí y de él porque somos uno mismo, no tres, ni dos. Habló porque de palabras como y de vida río. De las casas tengo voces en cajas de madera y palabras no cantadas, de las cajas de madera tengo recortes de papel y botones, piedras, hojas y semillas.

Soy y somos cancerbero y basílisco de las intenciones no dichas y guardo de todos carne eterna y latidos vivos como un gran collar alrededor de mi cuello. Soy la lengua entre tus piernas y el razguño en tu espalda. Soy un ombligo y un dedo dentro de una boca roja. Soy rojo y azul que hace un morado intenso como el de las tardes enamoradas de las nubes. Soy lengua que abrasa y riega. Soy abrazo mortífero de despedida y sordo a los llantos que no tejí con mis manos.

Soy quien se despide y quien voltea en el camino. Fui regreso; hoy soy paso. Soy porque fui y dejo de ser para saber. Soy veredicto de una conversación teléfonica que cambio una de mis vidas y con un corte volvió a la circunstancia un recordatorio infinito.

Soy ahora un poco de aquéllos ojos verdes en cada uno de los besos que planto en el camino y en cada uno de esos besos estos ojos son. Soy el cierre de las promesas, soy el hoy en que eres sangre. Y la sangre es alimento.

Soy

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Porque lo pidió PK y porque soy.
Abrazote amigo

DESPUÉS

2007-05-23T11:44:00.000-07:00

El nuestro fue orgasmo eléctrico y estruendo caliente,
y sexo, sólo sexo de noche con manos amarradas a la cabecera de tu cama,
vértigo y carne, labio y pezón, y al final suerte.

Un portazo en la mañana y una pierna desnuda enroscada en tu cintura.
Una, dos, tres, mil lenguas entre tus muslos y dos ojos cerrados entonces (cerrados ya siempre)
Después cobijo y después punzada que nunca mata.
Después yo y después tu.

Después tu sólo fuiste, ahora yo sólo soy.
Los descabezados y los duendes no nos miran ya.
Ni los atrios nos espantan ni los cirios se apagan. Ya ni hay cirios.
Las maldiciones fueron sólo lumbre y nosotros fuimos sólo sangre.

Y antes...

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Y hablo de entonces porque esto que tenemos es eterno.

TRES GOTAS

2007-05-16T23:33:00.000-07:00

En la misma ciudad y con la misma gente...
Deseo que se te pase pronto. Aunque ni amigos somos.

De las traiciones elijo aquélla que se mezcla con agua y no sabe a nada...
Esa que mata de mañana con certeza de daga; esa que no punza cual espina en la garganta,
El día que te vayas cierra la puerta y corre la persiana.

Tres gotas en un vaso de agua.

No te arriesgues al trabajo de carne y al abrazo en frío,
Nunca confíes en la madrugada,
El día que te vayas de piedad no te acuerdes,
Hazle el amor a esa puta llamada saña,
El día que te vayas deja los pasos en la pira de los recuerdos,
Guarda las canas y cómete los perdones,
No los dejes en la cama.

Regresa -sí apeteces mi calma mezclada con aire-
Regresa de mañana,
Cierra la puerta y llora,
Llora la carne - que el alma-
habrá sido sólo tres gotas mezcladas con agua.

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Veneno y alivio.

MAPA

2007-05-06T08:51:00.000-07:00

Doblar a la derecha en el lunar que casi besa tu pezón izquierdo. Caminar cuarenta besos (ni uno menos) hasta llegar al valle de los mirasoles. Comer. Dormir en el heno. Montarte y montarme en caballos que no son del cielo. Nadar en el agua de lluvia que canta en las pozas de tu baja espalda. Morir en tus nalgas y despertar de mañana para buscar de nuevo, ahora escribiendo yo el camino.

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Leí las instrucciones en el mapa de piel que llevas en tu espalda. Tus piernas confirmaron el camino y el viento se quedo callado. Dejó que te comiera con los ojos. Ni siquiera te conozco pero se donde encontrarte.
Desde aquí te huelo.

LATIDO

2007-04-23T23:00:00.000-07:00

A Myriam y Robbie. GRACIAS.

Vienes de los sueños de dos para ser uno...

Llegas y de las voces tomas las notas más dulces. A los sueños y a los colores entretejes con algodón de ázucar, cánticos alados y vuelo de libélulas doradas en cielos color morado y amarillo. Los lagos aplauden y los bosques bailan.

Eres sueño anunciado en un latido que retumba como palabra y da vida como agua; que promete miles vidas: eres hada y ángel y duende y cielo y susurro de roble y olor de mar, y voz y silencio que despierta; y nube y cuento, y eres verde y azul y rojo como las fresas, y flotas en aire y respiras y prometes sin siquiera hablar todavía. Eres el latido que nos enseña que vida es verbo.

Y eres naranja y dulce y de todos. Y sabes y hueles desde ya a sonrisa eterna y luz en los ojos.
Y eres de todos. El latido que nos une a todos. Y no eres del todo ya sueño. Ya vienes...

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Y ya te amamos nene.
Nuestro nene.

VUELO

2007-04-18T00:25:00.000-07:00

Te fuiste en un vuelo sin destino cierto o regreso planeado. Vuelo cuya salida anunciada fue un timbre telefónico que no recuerdo cierto pero si presente.

De las cosas que dejaste no guardo nada más que una sudadera azul y tu ojos encerrados en una de mis obcenas miradas. De esas que te gustaban, de esas enfundadas en camisas blancas.
Dejaste también cuadros llenos de postes de luz y carreteras inconclusas. Terrenos de piel conocida pero nunca domada -como bríos de caballos muertos- con sabor a carne quemada.

Imagino que tu piel es ahora dorada y la baña la arena de las playas que siempre sueñas. Imagino esmeraldas por ojos y jugo de manzana.
Porque se que todavía sueñas y que has encontrado ya el árbol de voz paterna y las ninfas que hacen algodón de azúcar. Allá donde estás... que es aquí aunque a veces no lo crea.

Te dejaste caer para no conocer otro abismo que el tuyo propio que ese... el conocido. Ese que no me enseñaste.

SÓLO

2007-04-01T02:08:00.000-07:00

Hace ya varios sábados.

Soy sólo verga. Cuando te imagino en la cama, con las alas al viento. Piernas.
Cuando la sábana es el último himen a vencer y es tu ombligo tempestad. Cuando la sangre es proa enhiesta.
Soy sólo verga cuando camino por las dunas de esas tus piernas eternas. Muerte en selva.
Del ojo al beso soy sólo verga.
De amor hoy no hablemos.
Volemos arena y castillo comamos.
De amor hoy no hablemos.

El tuyo, el más blanco de todos...
El verso de nadie...

FONDO

2007-03-19T23:45:00.000-07:00

Abriendo las piernas tocó el fondo del cielo. Estando en el cielo todo fue entonces agua.

Bebío el agua. El agua la hizó. El hizó el agua.

La catarata de sudores fríos podrá nunca detenerse pero el apetito ardía más fuerte que el aguardiente. Más que lo tóxico de sus aspiraciones. Más.

-Despierta!!!! Despierta!!!!-

-Anda que te estoy hablando!!!!-

Pero entonces nadie escucha. Ya nadie.

Abriendo las piernas tocó no sólo el cielo. Lo tocó a el.

Él fue quien tocó fondo.

La estación del metro pareciera estar más lejos que nunca. No quiere que nadie la vea.

Cuatro horas después de las doce son el peor de los grilletes.

Se levanta cuando todo el mundo lo hacía ya perdido.

Se va.

Sabe que no debería regresar. Pero mañana será otro día.

Y la vida parecieran ser sólo días.

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Hay mujeres que no saben que más que matar... dan vida.

Right Ari???

HUMO/OUMOU

2007-03-14T23:11:00.000-07:00

Humo gris y dulce.
Como de hojas de té quemadas con maderas perfumadas.
Como carne de hada.

I
Paul fue poeta de dientes grandes y labios rosas curtidos en saliva de extrañas ausencias. De esos poetas que caminan de madrugada coleccionando postales encontradas en bocas no conocidas. Imagenes de ciudades perdidas a las que se llega sin saber el camino.

Desayunando mañanas de domingo untadas en hogazas de pan y bebiendo jugo de naranja endulzado con curiosidad fue como planearon viajes sin pensar antes en pasos o vuelos.

La hoguera de la carne se llamó pacto a sí misma.

En ella quemaron las antiguas postales y fotografías que ilustraron sus monstruos infantiles. Las brasas se elevaron en el cielo como senderos pintados en pergaminos nuevos, el humo se hizo nubes, las nubes hicieron lluvia y la lluvia se hizo alimento para el bosque en el que crecerían sus nuevos duendes.

En ella también quemaron todas las camisas y los adjetivos. Decidieron entonces ser hombre y hombre.

Pero Gustav se bajó del tren la tarde dorada de un verano que será eterno. Había encontrado humo -no de su hoguera- en los ojos de Paul.

Paul es desde entonces leña y su poema... cicatriz en la espalda.

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1
Paul vío a Oumou. Se perdió en ojos ajenos que ni siquiera pertenecían a quien los portaba.
Un día decidió olvidar uno de los poemas dedicados a ella en la mesita del cuarto.
Nunca más viajarían juntos. Nunca más poemas, nunca más hogueras.

GRIS

2007-03-04T11:55:00.000-08:00

Los labios más felinos y la mirada más fría.

II
Siempre pensó que aquél crucero a los siete años por Alazka le congeló la mirada. El hielo -sí, el que sólo veía de lejos- se le metió por los ojos.

Oumou es una de esas diosas-gatas que gritan de noche que quieren cama. Nunca de los nuncas a la orden de nadie. Su ronroneo es el mensajero de su calor interno. Oumou ronronea con la mirada. Gris, como la duermevela del día.

Sus cabellos negros y lacios fueron las rejas que salvaron la vida de muchos ingenuos. Tras ellos, las grises auroras no podían hacer nada. Tras ellos; dos dagas. Su trato semeja la áspera lengua felina degustando la sangre de su víctima aún herida. Una diosa-gata que saborea a la presa desnuda en una cama.

Una mañana las sicarias del sexo fueron liberadas. Pensó entonces Paul que algo tan hermoso como el brillo de un diamante polar no debiera ocultarse nunca. Paul nunca supo que la belleza puede ser despiadada. El único valle gris que había visto, fue el que le regalo la última caminata. Se perdió. Paul no regresó.

Yace por ahí, tal vez debajo de un árbol muriendo de frío. Fue hombre que se le metió por los ojos y nunca más pudo salir. El frío tiene color y no es azul o blanco. El frío es gris.

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2
Camina por las calles recitando viejos versos. Nadie nunca le pregunta de quien son. Siempre tiene frío y platica de ojos que roban almas.
Paul fue poeta de labios rosas y ojos eternos como hoyos negros.
Hoy de su boca salen insectos de caramelo aunque no se de cuenta.

DULCE

2007-02-26T23:50:00.000-08:00

III
Tiene los labios más rojos y la saliva más dulce.
Los como de mañana sin nada más que olor de piel y cabellos sueltos.
Sabe como a moras glaciares y palabras nacidas en árbol y pareciera también tener un poco de polvo de arroz mezclado con canto.

Cuando abre los ojos deja caer la miel transparente con la que después endulzamos los malos ratos y alimentamos luciérnagas. Abiertos los ojos, atrapa entonces toda la luz que encuentra porque es con ella con la que después hace la miel de la que tanto vivo.

Es dulce hasta el fondo. La poza es eterna.

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3
Son las cinco de la tarde. El sol de los veranos es el que más desnuda el alma y la tarde la peor asesina jamás comprendida. Gustav se fue esta tarde. Tenía esta nota en la mano y un frasco en la otra. Pareciera no importante esperar el resultado de la autopsia. Gustav se murío de pena. Gustav no murío de amor. Son las cinco de la tarde y la tarde asesinó al hombre.

NEÓN

2007-02-18T13:18:00.000-08:00

"La gente se pasa la vida contándose mentiras para que pasen por verdades, cuando es más divertido lo contrario" *

Último trago.
Respuesta en beso.

Caricia en mejilla.

Salida.

Se despiden con un beso en la frente. Ella sella con esto la más grande de sus culpas. Ella cierra... Él es ahora sólo una ráfaga de viento.

El mejor de sus besos, el más cálido; se quedó grabado en el filo del vaso.

Él será ahora aliento en otra espalda y cosquilla de otro cuerpo.

Ella cercena. Ella no gime. Ella es aliento en las voces de los ahora muertos. Ella no suelta.

Sus cartas -las que inspiró en él- las atará con un listón nuevo, las guardará en el armario viejo y las leerá sólo cuando se lo exija el tiempo.

El seguirá siendo la espalda desnuda sobre una sábana blanca y la húmedad en una toalla suave que cuelga en la puerta. Pasos en un piso de madera y dos cucharaditas de azúcar. Será un te amo en el vapor que empaña el espejo. Y las pecas que alguien cuenta en dunas de piel eterna.

Ella seguirá lamentando lo no sufrido y lo nunca dicho. Lo escrito en hojas de papel muerto y lo guardado en cajones que nunca podrá abrir de nuevo. Comerá miedo untado en hogazas de pan y jadeo. Será sexo salvaje en archivos muertos. Será la más puta de todas y la menos santa de muchas. Será como siempre quiso, la que evoca el más inmundo insulto en la boca de los que ama.

Será la que nunca amó de nuevo.

A David y Mariana que se conocerán mañana.

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*Violetta a Pig. Diablo Guardián. Xavier Velasco. Alfaguara.

BOMBAY

2007-02-13T22:27:00.000-08:00

Todavía hay quien promete.

De ahí, del cielo... de nuestro cielo... de hoy.

Sí, porque hoy, éste, éste es nuestro cielo.

Del viento te doy lo mío, los aromas y también las caricias.

Te doy el agua para que vivan las flores, te doy las flores también.

Te doy los rezos y los golpes de pecho, para que no sean míos.

Lo negro del cielo me lo quedo yo, y tú sólo quédate, quédate aquí.

La música te la regalo, para que te guardes las voces y también guardes los tiempos.

Te doy el brillo de las lentejuelas y el tintineo de las copas, te hago con ellos un verso, te regalo ese verso en una servilleta, para que te limpies los labios con ella, para que el carmin de estos haga oficio el sacrilegio.

Te regalo de los pasos el primero. Quedémonos con el vértigo pero guardémoslo en el bolsillo.

Te regalo el camino. No lo quiero.

De la sangre quisiera regalarte lo rojo, pero eso ya lo tienes.

Con esto, las botellas, los gritos y los cuentos hagamos baile, devoremos aliento.

Te doy el silencio para cubrirte la espalda, los dedos en la piel y el negro en tus pestañas.

Te regalo los hilos y los botones, las sortijas y las letras en las manos de los niños.

Te regalo todo, tú sólo dame un beso, en la noche, aquí, nuestra noche.

Es noche, noche de estrellas. Es el Bombay.

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Cabaret Bombay

Eje Central y Ecuador.

Centro Histórico.

CASTILLO

2007-01-24T14:31:00.000-08:00

A todos... porque todos somos humanos.

Él le regaló un "somos"que fue para ella la más brillante de todas sus joyas.
Por días que vestían a los meses y meses que enamoraron a los años lo usó como un dije -justo encima del corazón-.

Ese "somos" como si fuera semilla germinó en la cabeza de una reina que apenas nacía, una de esas reinas que habitan castillos y enamoran caballeros, que crecen en páginas ilustradas con dibujos brillantes y dragones dorados.

A todas estas imagenes con páginas numeradas las llamo vida y las hojeó mil veces... Pero "Fantasía" es una mujer vestida de sueño y luz pero con dolor y lamentos como sangre y alimento....

Un día... el regaló un "seremos" que alguien más esta vez envolvería en su sexo.
Fantasía, hambrienta arremetio ofendida y al morder su cuello, no sólo encontró sangre, se dió un festín de alientos y además rompió el dije con el "somos" como centro.

Ella despertó al otro día sin nada en el cuello, sin siquiera un razguño.
Camino desnuda por el que fue un día castillo y hoy... sólo otro departamento.
No encontró coronas ni encajes. Se quedó desnuda.

Con el tiempo decidió mudarse al cielo. Habían llegado los seres que la llevarían. Lleno de nubes blancas con algo suave por dentro es el palacio en el que ahora vive esta reina que recién decidió convertirse en hada.
Ahora su vestido esta bordado de aislamiento.

*********************************************************

Son las tres de la tarde, falta una hora para el cambio de turno. Las enfermeras se preguntan que fue lo que pasó, "esta tan bonita", dicen algunas... otras sólo siguen su día sin detenerse a pensar. A diario llegan casos así. A diario. Pareciera que no existen más los cuentos.

NIÑA

2007-01-19T16:05:00.000-08:00

Las flores se secan tarde o temprano, pero algunas durán años.

Tenía apenas unos meses cuando su llanto ya retumbaba no sólo en los cajones vacíos del ropero de su madre, también en los floreros, en las mesas, hacía temblar incluso cada ladrillo de la vieja casona que hace ya tantos años abandonaran todos.

Su llanto traía de nuevo los gritos de desesperanza y terror de los niños -hoy mayores- que encontraron a la anciana muerta. La ancianita que con su caída desde un segundo piso se llevó la llave y el mapa de regreso a la casona abandonada.

El llanto de la niña, más que nunca, más que nada, levantaba una polvareda tóxica con pedazos de recuerdo, piedritas amontonadas, vestidos nuevos, caballitos de plástico y los sueños de nueve niños a los que nadie fotografío juntos nunca.

Se escuchaba en el rumor del viento que en cada rincón los llamaba a todos recordándolos por su nombre, aunque cada uno olvidara entonces como es que se llamaba; para por unos momentos más continuar con lo que hacían.

Seguía llorando y cuando de repente decidía -porque sí, ya decidía- quedarse callada, el silencio que producía envolvía a todos, en aquél viejo departamento de pisos grises donde la luz era como un fantasma siempre sentado en su amplia estancia.

Con el paso del tiempo se acostumbraron al rumor y el viento dejó de llamarlos en cada espacio. Recordaron todos sus nombres y siguieron sus vidas creyendo que creían y llorando lo que no veían.

El grito de la niña -hermano del aroma- se quedó guardado en los alhajeros de madera y laca, entre las cuentas de los collares, fue hilo en los surcidos de las telas y el polvo de tiza que manchaba los vestidos. El aroma a su vez se volvió con el tiempo la cucharada en la taza de café negro y el motor de la máquina de coser, la llamada en navidad y la puntada inglesa en un suéter. Se volvió también la palabra "hermano" y mutó para terminar siendo un agudo "papá" tan pesado y aún presente, como lo fue su primer llanto.

Con el tiempo sus sonrisas abrillantaron lo contenido en las vitrinas de la abuela y lo colgado en los cuadros de la sala. Fueron quizá todas las explicaciones nunca dadas las que buscaron las palabras de un abuelo a quien nadie conocimos. Fue el aleteo de mariposas que levantó el polvo y que aún nubla los ojos, apaga las veladoras y corta las uñas a su hermana.

La niña se fue un día esperando una llegada.
Un reloj de manecillas que marcaría el aniversario de la primera de las despedidas.
Hacía tiempo que había dejado de llorar para enseñar a los demás como creer.

El dia de la llegada, explotaron los llantos y se cerraron los puños. Se bañaron las mejillas con brillantes lágrimas de esos nueve niños, y los niños de esos nueve niños y también de los niños que siempre seremos.

La niña se fue un día esperando una llegada. Abuelo. Niña.

*****************************************
Aún cuelga la foto con fondo azul donde usas un vestido rojo.
Aún cuelga el cuadro desde donde nos miras con lentes de armazón oscuro y corbata.
Aún y siempre.
Para los niños, y los niños de los niños. Y los niños que seguiremos siendo.

ENVOLTORIO

2007-01-15T17:53:00.000-08:00

Necesitaba caminar.
Pensó en despedirse, pero eso lo haría demasiado obvio.

Abrió el tubo de dentrífico dejándolo así. Dejó la cortina corrida y la tapa del retrete arriba. La luz blanca se volvió azul al entrar por la ventana y se derramó sobre casi todo a su paso, pero esta vez no dijo nada, esta vez la luz decidió quedarse callada, sin hacer siquiera una mueca. No le habló.

Frente al espejo intentó una sonrisa que murió siendo un vago intento de un gesto débil -nonato-. Intento hacerlo al imaginar lo que diría ella al volver.

Cerrar o no la puerta del baño parecía la decisión más importante del día, al final ni siquiera recordaría responderla.

Entró en la alcoba y se encontró con sabanas blancas que sobre la cama se convirtieron en ese momento en el desierto más árido por el que jamás caminaría, un desierto que le hablaba reclamando cosas que se quedaron en el aire como tormentas de arena y sal.

Abrió el cajón del buró y sacó de él un dije de colmillo engarzado en una cadena de plata. Desprendió de la agenda la hoja que marcaba la fecha del día e hizó un envoltorio con ambos.
Lo guardó en la bolsa del pantalón.

Llevaba puesta una playera negra -la misma que llevaba aquel día de hacía ya cuatro años- , jeans y unos converse blancos. Un estambre color rojo en la mano izquierda como único accesorio que pesaba tanto y quemaba como un grillete al rojo vivo.
Se pusó perfume y no necesito guardar nada.

Bordados en los bolsillos iban los recuerdos de años nuevos, navidades y cumpleaños, de estrechez económica y desempleos. De mañanas y tardes, de avidez y de llanto.

Trato de dejar guardados cuantos buenos momentos podía, pero esas no son cosas que se pueden guardar en un cajón pues se terminan saliendo y cambiando de color, se mezclan en el ambiente dando a este un olor nuevo, incapturable y casi eterno.

Llamaron entonces a la puerta.
No abrió, ya no importaba, sabía que eran todos los remordimientos que esta situación podría causarle, eran ellos los que frenéticamente estaban queriendo entrar de nuevo.

Más tarde cuando salío; los espiritús de estos no hicieron más que pretender guardar silencio -como si este pudiera guardarse-.

Necesitaba caminar y entonces lo hizó.
Se fue un dia de mañana luminosa y tarde dorada.
Sin notas y sin maletas fue a encontrarse con quien en ese momento podía únicamente ofrecerle un boleto del bus y un pasaje con sabor a promesa -envuelto en una hoja de agenda con fecha de cuatro años antes-.

En la terminal, las manos se juntaron por debajo de las bancas. Espera silenciosa. Central. Casa.

Tal vez ya estaba en casa.

REGALO

2006-12-01T12:56:00.000-08:00

Lista de regalos para el que sería tu cumpleaños 29:

*La falange intermedia, falange de oro del dedo que tapa la arteria de la muerte.
*Una orquídea intravenosa.
*Semillas de pasiflora y valeriana.
*Un cuadro de amor.
*Las pezuñas de un ser mágico alado que jamás pisará la tierra.
*La bola de cristal a donde van los sueños de los niños muertos.
*El alma de las musas no natas.
*Labios nacidos en corteza de árbol estéril.
*El corazón y la voz del tiempo.
*Un dibujo hecho con sal.
*Sangre de los seres que parecen hologramas.
*Letras no escritas... contadas.
*Monedas en flor.
*Casa.
*Troncos de Tule dibujados en el aire.
*La canción que cantabas.
*El hielo de los corazones.
*La cama en que dormiríamos si no hubiera muerto antes de incluso nacer.
*Polluelos de halcón solar.
*Migajas bordadas en un vestido hecho de cielo.
*Recuerdo Eterno.
*Piel de oro.
*Un susurro guardado en el camafeo de un secreto.
*Todas las lágrimas, aunque no quieras pedirlas.
*Aire.
*Magia que perdura.

GRACIAS
Por todo lo que es, soy y somos aunque ya no pueda tocarte. Vous sommes un coeur.
GRACIAS ETERNAS

DROP

2006-09-03T20:47:00.000-07:00

a whole different world.
a whole different place.
the same drop of water.
wake up at night.
wide shut (close'em)
in a whole different world.
in a whole different place.

AGOSTO

2006-09-03T20:44:00.000-07:00

Agosto trae cosas guardadas en envoltorios de tela color azul cielo. Comentarios en camafeos y versos en bolsillos rotos

Olores en letras doradas y brizna en el aliento. Agosto sabe a inicio y a fin... a réplica y a respuesta

Agosto fue carne negra y sangre tibia. Fue colmo y fue escena.
Agosto sabe a inicio y a fin.

Agosto me trajo y me lleva. Este agosto... aquel agosto.
Agosto es cristal murano color azul cielo que algun dia fue verde, verde como agua.

Me espanta y me lleva contigo... pero me espanta.

CEDRÓN

2006-07-30T23:31:00.000-07:00

Otra vez es pan tostado y fruta.
Una pieza solamente.

Otra vez es de mañana en bata blanca. En cuarto blanco.

Desde la ventana puedo ver los gritos de los niños que van a la escuela elevarse por encima del árbol. Puedo oler los susurros de los amantes que se despiden de mañana. De los amantes que son clandestinos, que no avisan.

Este viejo edificio deja escapar muchas de sus voces. Las deja ir, pareciera que ya no le importa, como si fueran cualquier cosa, justo a esta hora del día y como aperitivo de tan apetitoso desayuno. Norma le grita a su madre, le pide ayuda, porque no quiere morir quemada. Norma nunca quiere morir quemada, ni por pura consideración con los demás inquilinos.

También justo antes de que suene la campana de las siete de la mañana, escucho los jadeos de la enfermera y el pasante. Sus voces suenan como a cansancio matrimonial y a morbo, a risa precoz y orgasmo de risa. Ese sonido se mete por la habitación y la llena, se queda todo el día y debo confesar que a veces... espero con ansia poder escucharlos.

Sólo se que sus nombres son Edgar y Otilia. Sólo sé que ella tiene mas de cuarenta y cinco y que siempre dice que nacio en el 70. Es todo lo que sé de ellos pero lo demás lo imagino.

Mientras ellos creen que miro perdido la ventana, me doy cuenta de como se tocan, detrás de mi. Tal vez piensen que no soy más que un mueble viejo y roído... pero los veo, siento lo que hacen y me uno a ellos sin que se den cuenta. Somos tres entonces. Aunque ellos no se den cuenta.

Luego como todas las mañanas, después de su jadeo y de los gritos de Norma tomo mi desayuno.
Pan tostado y fruta.
Sólo una pieza como siempre.
Té.
Sólo una taza como siempre.

Esta mañana fue cedrón. Es un té raro. Casi nadie sabe de él.
Pero a mi me sabe a mimos de abuela y polvorones dulces.
Sólo un polvorón como siempre.

Esta mañana también... sucedió algo que sabía que pasaría desde días antes.
Esta mañana se murío el gorrión que platicaba conmigo todas las mañanas.
El que me contó que Juan el novio de Clara... la del cuarto vecino en realidad no existió nunca.
El que me dijo que Edgar el amante de Otilia también tiene amoríos con una de las afanadoras.
Se murío el gorrión.
Sólo una vez se puede morir.

**********************************************************

Y lo miró desde la ventana... perdido.

ASPIRINAS

2006-07-23T22:44:00.000-07:00

Y de repente. No se hace. No se dice nada.

Afuera esta lloviendo de nuevo y comienzo a creerme que en realidad no me gustan tanto los días lluviosos.
Una vez me dijiste que un día sin sol no es día. Y yo refuté, grité, alabé entonces a los días de lluvia, grises con gotitas cayendo todo el día. Gotitas todo el día.

Una vez me dijiste que nunca nada cambiaría las cosas mejor que una plática larga y tranquila. Con palabras como aspirinas. Y que las rosas son una buena opción.
Un día me dijiste que me gustan las rosas. Y te dije que no. Y tu me dijiste que me gustan las rosas. Y yo te dije de nuevo que no.

Y de repente. Se pasaron los días.

Y no tengo, no tengo la historia de aquel al que dejaron una noche apenas con tres meses de vida.
Tampoco aquella del que muere de amor. Ni siquiera la que dice que me quedan pocos días... no las tengo, no tengo esas historias.

Pero duele raro... en el centro. Duele.

Me desperté pensando en lo frío que era el día.

Ya no son días tan fáciles. Tal vez es porque es un domingo por la noche (o madrugada de lunes).
O tal vez porque ya no tenemos esas largas pláticas.

Pero los días se pasaron.

************************************

Y tu me decías que me gustaban las rosas. Y yo decía que no.
Por eso ahora las vendedoras de rosas me espantan. Por eso no me gusta la ensalada sin aliño.
Por eso ya como yoghurt. Por eso me acuerdo de ti cada vez que veo color verde olivo.
Ayer dormí... pero no hice nada.
Sólo dormí...

NIÑO MUERTO

2006-07-05T23:15:00.000-07:00

Cuando se apagaron las luces de la otra casa supo que no quedaba mucho tiempo.
Pudo sentir como el último suspiro escapaba como niño asustado hasta perderse en la noche.
Pudo sentir el sudor frío corriendo por la espalda, pudo ser ese niño y sintió lo mojado del suelo en sus plantas.

Volvió a ser ese niño pero ahora sus dedos eran casi azules, de frío, ahora sus párpados eran casi transparentes, de miedo.

Casi pudo haber contado los pasos apresurados de ese niño escapando de sus espantos, y pudo ser también ese espanto que recorrió cada uno de sus nervios. Pudo ser entonces cada uno de esos nervios.

La espalda sigue fría.

Recordando, dió con la imagen del capullo saliendo de su boca, encontró también entre el polvo y los retratos antiguos una frase que nunca se borrará de la mente. Se dió cuenta que su voz aún tránsita por los libros a medio leer y los cigarros que se apagaron a la mitad.

Ese niño que es suspiro, casi azul, pero también blanco no irá a un lago de azúcar. Ese niño no se sentará más a la orilla de este a contemplar las palabras que balbucea el agua.

Cuando se apagaron las luces de la otra casa se dio cuenta de que el niño agonizaba. Su aliento -indiferente al aire- se mete por la nariz provocando a la boca como algodón de azúcar. El niño se esta muriendo pero ahora no importa.

Que se muera.

Ese niño del que pudo ser nervio y frío, se murió momentos después de que se apagaran las luces de la otra casa.

Y ahora por lo menos por algún tiempo, nadie habitará el sótano de sus pensamientos ni volará un cometa con la ventisca de sus palabras.

Ahora por lo menos... por algún tiempo.

*****************************************************************

A la mañana siguiente, despierta, con la espalda húmeda aún, pero con párpados ópacos.
Al menos por algún tiempo... despierta.

PANEL

2006-06-15T21:38:00.000-07:00

A Fito el Fauno

Estatura 1.72 mts. Ceja semipoblada. Ojos café oscuro. Tez blanca.
Cabello negro corto.

Y sigue mirando.

Estatura 1.79 mts. Ceja escasa. Ojos café claro. Tez morena clara.
Cabello negro corto.

Y sigue mirando.

Estatura 1.75 mts. Ceja semipoblada. Ojos café claro. Tez morena clara.
Cabello castaño claro.

La descripción no coincide con lo que está buscando. Nunca lo hizo.
Se sigue buscando en un panel en la estación de metro. Pero no sabe que tampoco se ha perdido.
Lee sobre los lugares donde han desaparecido, las señas y la ropa que portaban.
Busca en un suéter rojo y en una mochila café los rastros del niño que no se ha perdido.
Porque cree que buscando encontrará algo.

Pero no sabe que no se ha perdido.

En este bosque de metal, de luces neon que suplen a las luciérnagas, de pantanos sobre pavimento el sigue buscando. No lee la tierra, no huele el aire, busca en un panel, entre la tinta y las fotos borrosas.

Es el fauno, el que busca. Es el fauno que no sabe que no se ha perdido.

LUZ

2006-06-08T00:09:00.000-07:00

Feliz cumple Robbie!!!!

La luz que se filtra por la ventanas descubre.
Es como esa ola que peina la arena y deja desnudos al cielo los colores de esta.

La luz que entra por las ventanas descobija de madrugada. Enfría. Entonces... ingenuamente te cubres... como si la felpa fuese capaz de esconder tu soledad.

Y pasan horas en las que explicas cuanto ha cambiado tu vida... y la luz forma un halo como celeste, como de madrugada... un halo como de santo... de esos santos que te dan más miedo que tranquilidad... de esos santos de calcomanía y cara larga...y te preguntas porque ahora te contestas lo que antes ni siquiera cuestionabas...

Y la luz sigue entrando, embusteramente como heraldo de la mañana, entra a robar esa poca paz que encuentras en el sueño, te despierta y hace de ti algo más transparente y menos negro que una radiografía. Te vuelve la calca de lo que sólo dormido puedes explicarte.

Entró por mi ventana y por más que quise no pude atraparla. Ni con un parpadeo ni con un bostezo. No se espanta. No se aleja. Roba paz.

LLUVIA Y CIUDAD

2006-05-29T20:04:00.000-07:00

Llegan.

Las luces llegan, se encienden. Las luces.

La gente llega, la gente enciende. Desde las velas en las mesitas de los cafés, los faros en las calles solas, los foquitos en la cabecera de la cama, las lámparas en la mesita de noche.

Se apagan.

Una noche se enciende un automóvil. La carretera es larga, ha llovido todo el día y la ciudad vive una de esas noches en que tiene un buen olor. Huele a lluvia. Huele a lluvia sobre ciudad.
El auto avanza sin destino final, sólo avanza... busca... avanza...

El olor a lluvia despide. Es la despedida más dulce que puede darle a alguien que la ha sufrido tanto. La ciudad entonces parece silenciosa, como escena final de una película las luces parecen alargarse.

Desde un auto y con las manos al volante, en el asiento de un avión, en un asiento de metro, la ciudad despide, la ciudad desprende.

Las luces se encienden, se apagan.

SILLA

2006-05-22T22:44:00.000-07:00

Para quien no llega aún.
Para quien le espera.

Hay una silla en alguna de las calles de la una vieja colonia. Nadie se sienta en ella.
Nadie pregunta que hace ahi. Es una silla.
Nadie la usa.

Esperó por mucho tiempo, a la orilla de una ventana con sólo la luz de madrugada como amiga.
Ya no había fiesta ni música. Ya no se escuchaban las risas ni las voces que otrora revolotearan por doquier. Ya no escuchaba el batir de la alas de esa mariposa más rosa que roja que lo besaba de madrugada. Las madrugadas ya no eran para dos. Ya no eran madrugadas.

Esperó por mucho tiempo. Parece que nunca se cansó.
El tiempo se fue comiendo todo lo que un día estuvo alrededor. Se acabaron las mesas y los cuadros. Los vasos y los libros. Desaparecieron los espejos y los ruidos. Todo se mezcló con la piel hecha polvo. Sólo quedó la silla.

Hoy una silla esta ahi, esperando a ser devorada por el sol. Sólo ahi. Haciéndose polvo a cada instante. Evaporándose.

Nadie se sienta en ella. Nadie pregunta por ella.
Es sólo una silla.

Cuando la vi... tampoco me senté en ella.

*Sí desea verla, camine por la Colonia Juárez. Seguro sigue ahi.

CAJITA

2006-05-16T23:12:00.000-07:00

Camina. Pinta.

Olvidaron que estaba ahi.
Pero los susurros bordados con hilos de sueño salían de esa cajita.
Cajita de sueños.

De esa cajita salían todos los dulces y todos los juegos. Alguien reía adentro y parecía que no quería salir.

Eu tomo esa cajita.
Eu camina por la ciudad llevándola en sus manos. Haciendo que los demás escuchen lo que sale de ella. Eu camina, por encima, por debajo, vuela por la ciudad. La gente no lo escucha.
No ven a Eu.

Eu sigue jugando. Camina con la cajita en sus manos. A veces, la gente piensa que Eu ya no juega, y se equivocan, el juega llevando el sonido, pues así pinta de otro color lo que encuentra a su paso. A veces Eu piensa que no tiene cara, que nadie nunca lo mira. A veces Eu pinta su propio rostro.

Eu mira. La gente no.

ASTERISMO

2006-05-14T22:47:00.000-07:00

Un asterismo es un grupo de estrellas que se ven en una misma región del cielo, parecieran a veces formar una constelación, pero no.

A veces las personas no son estrellas. A veces las ves, piensas que están muy cerca. A veces piensas que estás muy cerca. A veces los pasaportes no significan nada. A veces los consejos fueron insultos. A veces un -te hablo luego- sí sucede, a veces no es cierto todo lo que se dice.
Las letras no alcanzan.

Y luego, un -te hablo luego- de esos que si pasan te cambia la tarde y un mensaje de texto ilumina más que una de esas estrellas. Y la distancia la acorta un aparatito celular y las palabras las suple una entrada al cine. Porque cruzar una ciudad o volar a otra, no cambia en nada las constelaciones en las que estamos. Porque sí, estamos en algunas constelaciones. Pero también a veces somos sólo asterismo.

FRASCO

2006-04-27T10:58:00.000-07:00

Nota uno la tristeza cuando se busca en la alacena un frasco. Sí, un frasco con imágenes de buenos momentos y chispitas de carcajada. Cuando se desea un pastel con sabor a home made for first time y una taza de café de olvido.

Nota uno la tristeza cuando eres el único que escucha el grito frenético de una alarma de carro en medio de la madrugada -¿la alarma proverbial acaso?- y cuando escurre lo brilloso de tus ojos aún antes de que maten a Selma la bailarina.

Y luego notas que se te va pasando, que lo que no encuentras en tu alacena tampoco lo venden por internet, pero total, buscarlo no quita nada.

Y luego notas que se te va pasando cuando te pierdes en lo que Anna Blume - sí la de Auster- le cuenta al galán.

Piensas después que las carcajadas y el olvido no se encuentran ni en frascos ni empacadas al alto vacío.

No hay soma.

Damn!!!

DOS LUCES

2006-04-24T11:49:00.000-07:00

Happy birthday Chok!!!!

Y la sangre sale corriendo como dos caballos que intentan escapar...

Sólo pude ver dos luces blancas (no una lo juro, no una). Y escucho un grito y alguien que pregunta -¿estás bien?- , y luego pienso -¿de que habla?- y me doy cuenta de que no no entiendo nada.

Y luego estoy en un taxi camino a una fiesta y comienzo a recordar por lo que me cuentan que fui golpeado por un bolso de mujer* desde un carro** y que me salió sangre de la nariz y que casi me caigo y que estamos espantados y que todo sucede y nada entiendo. Y una hora se hizo un segundo y nadie vio las placas del carro y nadie vio quien fue y todos escuchamos y nadie entendió.

Y de entre todas las cosas que pudieran explicar la más real de todas es que fue una bofetada del destino. De algo que no vi como sucedió, que escuché pero creo que no entendí.

Vi sólo dos luces venir y entonces la sangre corrió, como que se escapaba, como que huía y fueron dos luces no una, y un golpe no dos, y voces y gritos...

Y mientras termino de decidir si fue karma o vandalismo, ocio, casualidad, flojera, tontería o lo que sea me acuerdo mucho de esas dos luces. Y de como el destino se detiene por un segundo y te da una bofetada.

Y como duele.

Nota: para volverlo un relato mas chic, cambiar las siguientes palabras:
*Fendi
**Jaguar

SEROTONINA

2006-04-19T10:35:00.001-07:00

Alguien escucha que la serotonina regula el ánimo. Que la serotonina es una endorfina o una hormona.
Alguien comenta sobre el control de la serotonina. Escucho.

Sea hormona o endorfina no se hoy que es serotonina. No se a que sabe, pero si sé, que no sabe a coca light, ni a björk, ni a chocolate con nueces ni a seis temporadas de televisión en una caja conmemorativa. No la encuentro en la tienda, ni en la farmacia. Nadie vende serotonina. Nadie sabe siquiera si es legal.

Ahora tampoco la recuerdo por su participación en ningún momento de mi vida, ni por su ausencia en otro.

Por eso tengo un shock que se ha extendido por más tiempo del normal y desconecciones continuas de mi ipod, así como también derrames oculares sin razón alguna. Vista cansada y lecto-esquizofrenia. Tengo coca light, chocolates, lentes nuevos y a björk, seis temporadas de sarah jessica parker y hasta dos perritas que brincan y brincan. Tengo mucho dicen, pero no serotonina.

Tengo mucho .... dicen.

SIQUIERA

2006-04-02T07:15:00.000-07:00

Porque Ferza y yo no somos nada. Sólo somos.

Por lo que sea, porque no somos siquiera un instante.

Las cosas se escriben, se dicen, se callan o se guardan. El miedo es una espora que se planta en el centro, que no muere ni se seca, se hace un árbol, crece, pertenece y te hace que pertenezcas.

Las cosas entonces se leen, se escuchan, se exclaman, se sacan, se dejan crecer y un día cuando ya se hicieron un árbol las sacas de raíz porque ya no se quiere, estén ahí.

El polvo de lo seco, de lo que antes fue hoja y corteza queda volando, porque nada se extingue.
Lo seco del polvo matiza la forma de lo que sigue y de lo que otra vez esta creciendo.

En el aire se huele lo que un día fue miedo, lo que se dijo y se escuchó, lo que hizo que pertenecieramos y lo que hace que hoy pertenezcamos.

Porque lo seco sigue presente, se aprende que es entonces olor...

Porque las cosas son, para nacer, para que mueran, POR LO QUE SEA, PORQUE NO SOMOS SIQUIERA UN INSTANTE...

EXTRAÑO

2006-03-30T10:32:00.000-08:00

Camino por la Alameda y me doy cuenta que nunca en la vida me he detenido a jugar ajedrez con un completo extraño.
Y si... sé que suena raro, y que seguramente todos lo han hecho ya, pero yo no. Sí he tomado una cerveza con alguien que no conozco, tenido una platica por cuadras y cuadras, incluso trabajado por mucho tiempo con alguien que nunca he visto y sólo conozco por messenger.

Y es entonces cuando pienso que este mundo si que es raro, porque podemos tomar un taxi conducido por un perfecto extraño, votar por otro perfecto extraño, comer lo que cocina otro perfecto extraño, pero nunca nunca elegir al extraño perfecto para detenernos y entonces jugar ajedrez.

Pero por lo pronto se, que jugaré con alquien que no conozca la próxima vez que camine por la Alameda. Wow, que super riesgo, tal vez hasta me divierta.

O tal vez me secuestre y mate. Yeah right.

VERDE BOTELLA

2006-03-28T10:00:00.000-08:00

A veces en un mundo lleno de acojinadas sillas verde botella con respaldo ortopédico y cientos y cientos de metros de alfombra gris, plantas aritificiales en grandes macetones metálicos y más monitores que cabezas, ciertas personas se encuentran.

Se encuentran y a veces se saludan, luego esos saludos se vuelven constantes y son como las esporas de las que luego serán pequeñas plantas. Conversaciones de elevador que terminan siendo platicas de mesa de bar, y luego discusiones de política, de arte y hasta de cuanto odiamos todos a los reality shows made in Mexico.

A veces las personas se encuentran y deciden salir de ese mundo de acojinadas sillas verde botella con respaldo ortopédico y cientos y cientos de metros de alfombra gris, para llegar a otro lugar con cientos y cientos de acojinados sillones azul marino y un monitor más grande que todas las cabezas que caben en ese lugar. Y para hacerlo tienen que dejar de leer sus revistas, fumar sus cigarros y desconectarse de su ipod.

A veces resulta una mala película, a veces una muy buena, pero al final de cuentas las discusiones que afloran ahora, arbustos rebosantes hijos de aquellas semillas que se esparcieron desde un elevador son naturales, no artificiales... y además tienen de raro, que se hacen con gusto. Aunque nos la pasemos dicutiendo.

Y debe ser muy raro, pero creo son relaciones humanas.

Como un reality.
Un reality para Cartoon Network???

SPAM

2006-03-10T18:27:00.000-08:00

Viridiana es un buen nombre, no como Obdulia.

Las relaciones son como los mails.

Creo que vamos por la vida con un spamguard activado que se encarga de decir no a la gente que en un futuro pudiera hacernos daño, que reconoce sólo los correos seguros y te desengaña de los que dicen: Hi, I´m Britney... que te hace confiar en lo que ves... y lo que crees. A veces falla, pero es bueno creer siempre que el nuestro funciona a la perfección. Porque nos da una clase de confianza barata tipo norton o mcafee.

Así, bloqueamos miles de veces lo que creemos puede dañarnos. Promociones 2 x 1, nuevos productos, posibles revivals de relaciones viejas, compras con tarjeta, tazas de café, explicaciones...

Un día spamguard olvido bloquear un archivo, lo leíste y pensaste que en el momento era algo gracioso y te gusto tanto que confiaste conmpletamente en él. Durante un largo tiempo creíste que no tenía nada de malo leerlo tan seguido. Que no pasaba nada.

Hoy las cosas son distintas pues ya no llegan correos y tal vez en un tiempo no muy corto el destinatario sea diferente. Y piensas -lo sé- que el virus por el momento desconfiguro muchos de tus archivos y que tal vez perdiste varios que no podrás recuperar otra vez. Tal vez y tal vez y tal vez. Pero aunque todo esto paso la memoria principal y tu sistema operativo siguen funcionando y tarde o temprano volverás a creer que tienes un buen spamguard. Después de todo, lo mejor de todo esto es que las sonrisas que te causo durante todo este tiempo el poder leer esos correos no pueden borrarse de ninguna forma. Y además, si no volvieras a confiar en tu spamguard, ¿quien demonios lo hace?

HEBILLA

2006-03-05T00:56:00.000-08:00

Una hebilla dorada parte en dos tu carne. Partio tu vientre. Brillante es la tira delgada y larga que cercena al momento y de tajo el respirar tranquilo que debieras tener. Es un cinturón Gucci de hace unas temporadas apenas. Sabes combinarlo con un perfecto vestido negro, y tacones altos. Todos ellos bailan en perfecta armonía con un largo bolso tipo cartera y manos perfectas, delgadas con uñas redondas y sanas. No hay maquillaje más que un poco de brillo en los labios, cabello mediano lacio y poca mascara en los ojos. Ningún anillo.

Algo resuena en tu cabeza y no te das cuenta de lo que es. Y te sobran miradas perdidas y sonrisas fingidas que se han vuelto desde hace tiempo tus mejores accesorios. Y los murmullos de los niños y las quejas de las madres son un indescifrable laberinto de palabras y chillidos que no entiendes. Los escuchas a diario y vas a dormir con ellos. Sientes entonces que te asfixias y no te das cuenta de lo que es. Sólo culpas a la hebilla. Y lo único que te abraza por estos días es la correa de tu bolso Dior.